Livre 4, Chapitre 70 – Attaque maximale
Le vieil ivrogne avait observé les deux jeunes gens dans leur combat contre le Crimson One.
Les mystérieux pouvoirs dimensionnels de Cloudhawk avaient pris tout le monde par surprise, et la Sublime Transcendance de Sélène était destructrice à un autre niveau. Mais ce que le vagabond avait remarqué par-dessus tout, c’était le lien profond que ces deux-là partageaient.
Il était pur et non dissimulé, l’un des liens les plus profonds de la vie. C’était aussi la source du plus grand pouvoir de la vie. Le regard de Sélène était un regard que le vieil homme trouvait familier.
À l’époque où l’ivrogne était le célèbre Saint de la guerre, tout le monde reconnaissait qu’il était le plus grand artiste martial de son temps. Il était devenu célèbre en tant que favori des dieux et était connu même dans sa jeunesse. C’était les plus beaux jours de sa vie, l’apogée de son héroïsme.
D’innombrables jeunes femmes se disputaient son attention à l’époque. L’une d’entre elles était une fille comme Sélène : belle, fière et forte.
Deux personnes : l’une vivant à l’apogée de sa gloire et l’autre dans ses années les plus pures et innocentes. C’était le moment idéal pour qu’ils se rencontrent, et s’ils avaient choisi de suivre leur cœur, cela aurait été une histoire d’amour digne d’un conte de fées.
Malheureusement, le cœur du Saint de la Guerre était rempli d’arrogance et d’ambition. Il était déterminé à explorer les limites du corps humain et à ouvrir la porte à de nouveaux domaines de potentiel. Il désespérait de surpasser l’imposante silhouette du Dieu de la Guerre et de devenir la personne la plus forte du monde.
Les deux étaient ensemble tous les jours mais auraient pu aussi bien être séparés par un vaste océan.
Le vieil ivrogne, dans sa folie, s’attendait à ce que ses rêves consument toute sa vie. Il ne laissait de place à rien d’autre qu’à la poursuite acharnée de ses objectifs. Elle s’était contentée d’attendre et de suivre ses pas pour que, lorsqu’il atteindrait le sommet de sa montagne, il se retourne et la voie.
Le bonheur était juste là, à portée de main. Mais plus maintenant.
Il lui fallut si longtemps pour se réveiller. Une demi-vie durant, il avait porté ce regret et n’avait pas réussi à le mettre de côté. Ce n’était que dans les abysses de ses jours les plus sombres qu’il avait réalisé ce qu’il voulait vraiment. Ce n’était pas d’être le plus grand artiste martial ou d’être une célébrité éternelle. Cela ne signifiait rien de s’élever au-dessus du reste de l’humanité si on se tenait seul au sommet.
Il l’avait fait attendre si longtemps… alors maintenant, il allait la garder en mémoire pour le reste de ses jours. Il était trop tard pour lui dire ce qu’il ressentait vraiment, mais au fond de son cœur, elle lui avait donné un peu de foi à laquelle s’accrocher.
Aujourd’hui, quel qu’en soit le prix, il protégerait ces deux jeunes gens.
Le Crimson One regarda le puissant guerrier d’autrefois. « Il semble que tu aies également reçu les médicaments de la vallée boisée, mais tu es loin de ta gloire passée. Même au sommet de tes compétences, tu n’as jamais été une menace pour moi. »
« Nous n’avons pas encore combattu. Ne penses-tu pas que c’est un peu préventif de déclarer la victoire ? »
« Hmph . Je peux te tuer en claquant des doigts. »
La petite fissure de Cloudhawk dans sa défense dorée avait été entaillée. Cet adversaire autrefois invincible avait maintenant un point faible évident. C’était leur seule chance. S’ils n’agissaient pas rapidement, le Défenseur Immortel scellerait la fissure, et tout espoir de victoire serait perdu.
Le Crimson One pouvait gagner du temps ou adopter une position défensive afin de donner à l’Immortal Defender une chance de se rétablir. À partir de ce moment-là, il serait à nouveau invincible et pourrait s’occuper de ces envahisseurs à sa guise.
Cependant, il était un Maître Chasseur de Démons et avait la fierté d’un Maître Chasseur de Démons !
Le vieil homme devant lui avait autrefois été acclamé dans tout le royaume, leur glorieux Saint de la Guerre. Malgré ses railleries, Vulkan aurait été une force sur laquelle il aurait fallu compter dans la fleur de l’âge.
Afin d’épargner sa propre fierté, le Crimson One ne voulait pas avoir recours à de sales tactiques pour combattre un vieil homme infirme. Il s’éleva donc plus haut que le sol, traîné par des vrilles de Feu de Castigation. Ils s’étendaient tout autour de lui comme les bras d’une pieuvre.
« Nous sommes tous deux de vieux hommes, prêtre. Trop vieux pour s’accrocher à l’idéalisme. L’avenir appartient aux jeunes. »
Le vieil homme se redressa en même temps qu’il parlait, faisant sauter et craquer ses articulations en signe de protestation. Sa silhouette voûtée se redressa pour atteindre sa pleine taille tandis que ses vieux os se remettaient visiblement en place sous la peau. Il semblait presque se dilater alors que des muscles toniques apparaissaient là où, quelques instants auparavant, il n’y avait que de la chair émaciée et papuleuse.
Il était en train de changer sous les yeux du Crimson One.
Des chiffons sales et rapiécés épousaient toujours sa forme, et il avait toujours l’air d’avoir été sorti d’un caniveau. Les nombreuses bouteilles à moitié vides qui pendaient de lui étaient toujours là, mais il y avait quelque chose de fondamentalement différent dans sa présence.
La réponse du Crimson One fut un assaut direct et violent. Quatre ou cinq vrilles de flammes s’abattirent sur l’ivrogne, l’encerclant.
Il ne bougea pas d’un pouce, aussi immobile qu’une statue.
Cependant, au moment où le feu était sur le point de l’engloutir, le corps du vieil homme disparut comme une ombre sous le soleil de midi. Un torrent de feu vert frappait le sol partout où le vieil homme apparaissait, mais il ne parvenait qu’à toucher son illusion à chaque fois. Le vieil homme était trop rapide, changeant de position sur le champ de bataille à une telle vitesse que le Crimson One ne pouvait suivre qu’une image rémanente de lui. Aucune des vrilles ne pouvait le coincer.
Ce n’était pas de la téléportation, mais sur de courtes distances, la vitesse de l’ivrogne pouvait tout aussi bien l’être. Le Crimson One ne pouvait pas dire où il était ou où il allait.
Le rétablissement du vieil homme était plus complet que ce que le Crimson One avait supposé. Il utilisait une compétence puissante et efficace du Temple – le Pas des Ombres !
Son incroyable vitesse lui permettait d’esquiver les attaques et de réduire la distance qui les séparait. Cependant, une compétence aussi physiquement intensive était difficile à utiliser en permanence, surtout dans l’état de l’ivrogne. Le Crimson One n’avait qu’à inonder la zone de ses feux mortels et l’ivrogne finirait par être pris dedans.
Bien sûr, le vagabond ne se contentait pas d’accepter passivement ces attaques. Il se faufila entre les langues de flammes, ses deux mains soulevant Dawnguard. Sa lumière resplendissante éclata comme le soleil du matin alors qu’il s’approchait pour un assaut direct.
Il avait utilisé cette technique pour repousser les dragons, car elle était efficace et puissante. Cependant, aujourd’hui, il n’était pas dans la Vallée, et le Crimson One était bien plus dangereux que n’importe quel dragon.
La canne et la crosse échangèrent une demi-douzaine de coups de tonnerre. Aucun des deux camps ne prit le dessus.
Dans leur combat, plusieurs étincelles de feu vert atterrirent sur le vieil homme mais s’éteignirent au contact de sa peau de fer. Il restait de petites brûlures, mais rien de plus. Le pouvoir qu’il appelait de l’intérieur de lui inondait l’extérieur de son corps et était assez puissant pour empêcher le Feu de la Castigation de l’infecter.
Un combat rapproché ? Le vieil homme demandait la mort !
Le Crimson One n’était plus le guerrier grisonnant qu’il était autrefois, mais trempé dans le Feu de Castigation, il n’y avait aucun espoir pour le vieil ivrogne de percer. Les flammes vertes se répandaient dans toute la zone, ne lui laissant aucun endroit où aller. Combien de temps l’ivrogne pourrait-il continuer à se battre s’il devait le faire dans une mer de feu ?
Leurs armes s’affrontèrent à nouveau. Le vieil ivrogne prenait de plus en plus de retard.
Sous l’assaut constant du feu de Castigation, la surface de Dawnguard avait commencé à se corroder. Même une relique aussi puissante que celle-ci ne pouvait que souffrir des feux, et l’effet était évident dans la façon dont la lumière dorée qui l’entourait avait commencé à diminuer.
À chaque échange, le visage du Crimson devenait de plus en plus froid. Les feux se rassemblaient rapidement autour de lui et dansaient sur son corps. « Tu aurais pu trouver un taudis quelque part pour vivre le reste de ta triste existence. Au lieu de ça, tu as choisi de venir ici, cherchant la mort. Je vais t’y amener. »
Le Défenseur Immortel enveloppait toujours le prêtre dans une coquille d’or. Le Feu de Castigation l’enveloppait encore plus et le transformait en un bûcher de destruction vert.
Le Maître Chasseur de Démons grandit sous ses yeux jusqu’à dépasser une douzaine de mètres de haut, mais ce n’était que temporaire. Il se transforma rapidement d’une douzaine de mètres en une boule de feu de cinq mètres de diamètre. La puissance qui s’en dégageait était stupéfiante ! Préparait-il son attaque finale ?
Le vieil ivrogne souleva lentement sa canne brûlée.
Même à ce moment critique, il sentit son esprit vagabonder vers une vieille promesse. Cela fit apparaître sur son visage un sourire en coin, plein d’une hilarité amère.
« Tu as dit que tu voulais me voir exécuter la meilleure technique du monde… »
Sa main droite se leva. Il enroula des doigts noueux autour d’une extrémité de la canne et se lâcha dans un rugissement guttural. Sa main se retira brusquement et sortit une fine lame de l’intérieur de la canne.
Au moment où l’épée émergea, tout autour d’eux frémit d’une résonance commune.
Un étrange pouvoir balaya Fallowmoor. Elle s’éleva contre les flammes et les repoussa lorsqu’il fut révélé que Dawnguard n’était pas une canne mais l’épée cachée à l’intérieur. La véritable profondeur de sa force était contenue dans cette relique cachée.
Le vrai Dawnguard !
Six ans…
…six longues années.
Des années passées à se vautrer dans la culpabilité et l’auto-apitoiement. Il était tombé du plus haut sommet de la montagne dans la boue. Une triste figure rejetée par la lumière du ciel dans l’abîme. Pendant ces six années, il avait tout perdu, et le puissant Saint de la Guerre était devenu un misérable souffrant de l’indignité de ses échecs.
Mais maintenant, il avait réussi à rassembler le courage nécessaire pour sortir Dawnguard une fois de plus. A partir du moment où sa lumière sacrée pouvait briller à nouveau, le Saint de la Guerre pouvait renaître.
Malgré toutes les difficultés, toute la douleur et tout le désespoir, il n’y avait qu’une seule vérité : l’aube est plus brillante après la nuit la plus sombre !
La vie d’un homme était comme une parabole, car les vallées les plus profondes étaient suivies de sommets élevés. L’existence était une mesure de hauts et de bas, la cruauté du changement constant !
Dans sa quête d’oubli, le vieil homme avait mis tout son esprit et toute sa force dans l’épée cachée. Il voulait tout enfermer, l’empêcher d’être vu. Pendant six longues années, c’était là qu’il gardait l’esprit du vieux Saint de la Guerre. Lorsqu’il la tirait, sa lumière ne contenait pas seulement toute cette force mentale et cette force latente, elle portait toutes ses frustrations, tous ses regrets.
« C’est ce que tu voulais voir, n’est-ce pas, Jade ? J’espère que tu regardes. »
Lorsque les deux ennemis se rencontrèrent, ce fut comme deux comètes entrant en collision dans l’espace. La fureur de leur affrontement fit trembler la ville entière. Sélène pouvait sentir dans la puissance expulsée que le vieil homme avait miraculeusement retrouvé sa grandeur d’antan. Le Crimson One faisait également appel à toute l’étendue de sa puissance.
Deux hommes légendaires dans un combat qui nécessitait tout ce qu’ils pouvaient invoquer. Sélène craignait qu’elle et Cloudhawk soient détruits simplement en étant trop proches.
Elle détourna le regard, sans se soucier de qui avait le dessus, et entoura Cloudhawk de ses bras. Sélène le souleva et courut tandis que de violentes explosions et des panaches de feu vert éclatèrent derrière eux. La force de l’explosion qui en résulta leur donna l’impression d’être frappés par un vaisseau de guerre élyséen. Ils furent tous les deux projetés au sol, et elle avala des bouchées de sang. Cloudhawk était projeté à une douzaine de mètres de là, se débattant comme une poupée cassée.
Le temps passa, personne ne savait combien de temps. Les séquelles apocalyptiques de l’attaque de l’ivrogne s’estompaient lentement.
Aucune parcelle de terrain n’était épargnée, en particulier autour du vieux guerrier qui se tenait debout, la Dawnblade à la main, haletant sous l’effort. Son corps était gravement carbonisé par les flammes. Il semblait que la bataille était terminée.
Le Crimson One n’était pas mieux loti. Enfin, le Défenseur Immortel avait été complètement vaincu. Du sang s’écoulait d’une blessure qui traversait sa poitrine et sortait de son dos.
Les deux hommes avaient gravement souffert de leur combat. Ils ne s’attendaient pas à se retrouver ici.
L’expression du Crimson One était incrédule. D’une manière ou d’une autre, le vieil ivrogne avait réussi.
Cependant, le vieux Saint de la Guerre avait du mal à se tenir debout. Après tout, ses blessures étaient anciennes et difficiles à soigner. Il avait fait appel à toute la puissance qui sommeillait en lui, mais son corps ne pouvait plus le supporter. Il ne lui permettrait pas d’effectuer une seconde attaque de ce type.
Sur des pieds instables, le chef du Conclave regarda ses mains où les restes brisés de sa crosse étaient serrés par des doigts pâles. Le pouvoir exercé par le Saint de la Guerre de Skycloud était tout simplement extraordinaire.
Mais, cela n’avait pas d’importance. Au final, il avait quand même perdu.
Bien que ses défenses aient été percées et qu’il ait été blessé, le Crimson One était toujours un Maître Chasseur de Démons. La force de son mental avait renforcé son corps de sorte que ses blessures, bien que sérieuses, n’aient pas influencé sa capacité à se battre autant que celle d’un artiste martial.
Cloudhawk était inconscient. Sélène n’avait plus de force en elle. La force du vieil ivrogne, aussi étonnante soit-elle, n’était qu’un feu de paille.
C’était terminé. Ils avaient perdu.