Livre 2, Chapitre 33 – Le sauvetage
Les rues autour du centre de Skycloud City étaient encombrées de gens. Chaque fois que la nouvelle se répandait qu’un blasphémateur ou un traître avait été capturé, elle attirait inévitablement une foule nombreuse. Ils voulaient tous voir le châtiment se dérouler. Mais cette fois, il semblait y avoir plus de jeunes femmes que d’habitude parmi les spectateurs.
Les jeunes filles au visage frais se chuchotaient entre elles. Leurs visages parfois rougissants, leurs larges yeux d’adoration, rendaient envieux les hommes autour d’elles.
Il arrivait ! Il était là !
Les filles poussèrent des cris d’étourdissement.
Un Pégase majestueux flottait au-dessus de nos têtes, d’un blanc pur, de la tête aux pieds, mais avec une fine corne dorée au centre de la tête. Sa brillance éclipsait tout le reste de la lumière autour de la place.
Seul le plus magnifique des hommes apparaîtrait sur le dos d’un animal aussi spectaculaire.
Un jeune chevalier était assis sur son dos, vêtu d’une armure blanche comme neige et portant une lance en argent. Son visage était une représentation ciselée de la force d’âme, ses yeux brillants encadrés de sourcils aiguisés comme des rasoirs. Il était la justice incarnée, et chacun de ses regards faisait palpiter le cœur des filles.
C’était le disciple principal de Lord Arcturus, Frost de Winter, Inquisiteur général de l’Ordre des chasseurs de démons. Sa réputation, sa force et sa position étaient inégalées. Ce spectacle d’un homme était le rêve de chaque fille et femme de la Cité du Nuage de Ciel.
Malheureusement pour elles, peu importe la chaleur de leurs désirs, personne ne pouvait dégeler le personnage froid de Frost de Winter. Aux yeux du grand chasseur de démons, les femmes étaient synonymes d’ennuis – et il détestait les ennuis.
Cette fois, le cortège ne comptait que dix soldats. Au centre de leur formation se trouvait un jeune homme débraillé et à l’allure sauvage, enchaîné aux poignets. De lourdes chaînes claquaient contre le sol, tombant des menottes autour de ses chevilles. L’accusé avait environ dix-huit ans et était de corpulence moyenne, ni grand ni petit, et avait un beau visage, facile à vivre. Ses cheveux avaient poussé jusqu’à ses épaules et faisaient saillie dans des directions bizarres. L’air vif et sans entrave qu’il avait autrefois n’existait plus. Il avait été remplacé par une haine qui rongeait ses os.
Frost de Winter s’approcha de l’estrade qui avait été érigée devant la foule et commença à lire les péchés de Squall.
Contrebande, trafic d’êtres humains, blasphème et conspiration avec des agents ennemis.
Frost de Winter et Augustus avaient fabriqué ces affirmations, et chaque accusation portait une lourde peine. La moins grave était le bannissement des terres saintes. Pris dans son ensemble, il fut instantanément dépeint comme un monstre dont le nom dégoulinait des taches du péché. Avant même qu’ils ne commencent à présenter des preuves, la foule s’était indignée.
« Brûlez l’hérétique ! »
« Brûlez le non-croyant ! »
De forts cris lui étaient adressés de tous côtés.
Partout où il regardait, le cri était accueilli par des visages tordus et en colère. Cela le remplissait de douleur et de tristesse. Toute sa vie, son père avait été un homme pieux et prudent dont le plus grand désir était de voir son fils réussir. La réalité était cruelle, et il mourrait plutôt avec son nom en lambeaux, détesté de tous. Du jour au lendemain, sa vie avait été complètement détruite, et maintenant, ils le faisaient parader vers le bûcher tandis que ses compatriotes crachaient une haine vitriolique.
Si les dieux étaient réels, comment pouvaient-ils rester les bras croisés et regarder cela se produire ? Si les dieux étaient réels, comment pouvaient-ils permettre que ces actes sombres se poursuivent ?
Les gardes commencèrent à bouger, et la foule des deux côtés se rapprocha. Dans une ville de plusieurs millions d’habitants, il était inévitable qu’il y ait des pécheurs, mais la majorité d’entre eux étaient de fervents adeptes des dieux. Même s’ils n’étaient pas vraiment passionnés, leur peur les gardait fidèles. Ils gardaient leurs sentiments secrets, car sinon, ce serait comme inviter à la mort. Les hérétiques intelligents restaient silencieux, si bien que seuls quelques-uns étaient pris chaque année.
Ils étaient l’ennemi public, des dangers cachés pour leur société parfaite ! Une telle méchanceté pouvait être découpée en mille morceaux et leur mort n’était pas encore assez cruelle !
Finalement, leurs malédictions ne suffisaient pas, et certains dans la foule décidèrent d’agir. Tout d’abord, quelques pièces de cuivre furent sauvagement jetées à la tête de Squall, suivies de noix et d’autres détritus. Des projectiles lui étaient tombés dessus de toutes parts, et même les gardes qui le dirigeaient avaient subi une partie de la punition par inadvertance.
Squall voulait crier. Il voulait se défendre, mais il était impuissant.
Il le vit dans les visages monstrueux de la foule. Tout ce qu’il avait fait était sans espoir. Aucune lutte ne pourrait le sauver. Tout ce qu’il disait serait ignoré. Personne ne croirait un mot. Tous ces gens vivaient dans un beau rêve, et si cela continuait, peut-être qu’ils pourraient vivre leurs jours dans une ignorance béate. Cependant, s’ils se réveillaient, ils seraient confrontés à la cruauté du monde, et ils ne seraient pas mieux que vieux Chardon. Les aveugles étaient mieux lotis.
Les regards sévères des gardes qui escortaient Squall n’avaient eu aucun effet. La foule ne faisait que s’agiter davantage. Pendant ce temps, Frost de Winter regardait le jeune homme patauger dans la mer des malédictions. Ses yeux balayaient la foule, et il s’adressa à l’un de ses subordonnés : « Quelqu’un semble-t-il suspect ?
« Personne ne se distingue », répondit l’un des soldats qui l’accompagnaient. « Devrions-nous sortir et fouiller la foule ? »
« Pas besoin. » Frost de Winter lui secoua la tête. « Gardez nos hommes cachés mais restez vigilants. S’ils voient quelqu’un de maigre et portant un masque, ils doivent l’attraper immédiatement. Vous comprenez ? »
« Oui, monsieur ! Je vais transmettre vos ordres. »
Le reste des soldats cachés parmi la populace continuaient d’attendre. Pendant ce temps, les malédictions et les ordures continuaient à être lancées.
A une centaine de mètres de là, Lord Arcturus regardait tout cela se dérouler avec calme. Le plan de Frost de Winter n’était pas parfait, mais il devait être plus que ce que Cloudhawk pouvait surmonter. Le libérer sous leur nez était pratiquement impossible.
Face à une mission suicidaire, le jeune homme en friche essaierait-il encore de sauver son ami ?
Toute personne ayant un minimum d’intelligence abandonnerait cette idée. Essayer était comme un papillon de nuit essayant de capturer les flammes. Cependant, au moment où l’idée traversait l’esprit de Lord Arcturus, ses yeux perçants avaient repéré une silhouette essayant de se faufiler parmi les spectateurs.
Mince, masqué et couvert d’un manteau noir, le mystérieux personnage se tordait le cou pour chercher quelque chose. Si le seigneur Arcturus pouvait le repérer de si loin, comment Frost de Winter pouvait-il le manquer ? cria-t-il.
« Attrapez-le ! »
En un éclair, des chasseurs de démons cachés dans la foule avaient entouré l’homme masqué. Frost de Winter sauta de son cheval, marchant sur les épaules de plusieurs citoyens pour s’approcher rapidement. Il s’était laissé tomber et s’était enfoncé dans le sol aussi agile qu’un moineau.
L’homme masqué n’eut pas le temps de s’échapper. Le disciple d’Arcturus était presque trop rapide pour le suivre alors que sa lance en argent était lancée en avant. Avant même que la lance n’atteigne sa cible, un souffle d’énergie blanche engloutit l’étranger masqué, le recouvrant de givre. En poussant un cri, il toucha le sol.
Lorsqu’ils avaient entendu le bruit, les spectateurs qui se trouvaient à proximité avaient crié et s’étaient éloignés. La foule étouffait ici. Alors que tout le monde luttait pour s’enfuir, ils avaient commencé à se piétiner les uns les autres.
Les cris effrayés des citoyens étaient tombés dans l’oreille d’un sourd alors que Frost de Winter forçait son chemin. Il arracha l’homme gelé, à moitié mort, et déchira le masque de son visage. Mais, quand il vit ce qui se trouvait en dessous, son expression devint sombre. Il était rempli de honte et de colère !
Cet homme n’était pas Cloudhawk ! C’était un leurre !
C’était évident. Ici, maintenant, avec ces vêtements et une construction si semblable. Frost de Winter pouvait le comprendre même s’il utilisait son cul comme cerveau. Cela faisait partie de son plan.
Alors que les cris de la foule augmentaient et que leurs bousculades s’intensifiaient, un autre homme masqué et dissimulé apparut. Un deuxième, puis un troisième, un quatrième, un cinquième… vingt d’entre eux !
Frost de Winter, les chasseurs de démons et tous les autres soldats regardèrent autour d’eux dans la confusion. Tout d’un coup, il y avait vingt cibles, dont chacune pouvait être le jeune homme qu’ils recherchaient. Mais, il n’y avait aucun moyen de savoir qui était le vrai.
« Attrapez-les tous ! »
Les chasseurs de démons se répandirent à travers la foule et tombèrent sur les imposteurs masqués. Les soldats qui escortaient Squall avaient aussi leur attention partagée entre des personnes suspectes qui s’étaient trop approchées.
L’ordre de Frost de Winter était d’attraper tous les suspects, mais maintenant, tout le monde semblait soudainement suspect. Les soldats savaient que ceux qu’ils attrapaient n’étaient probablement pas ceux qu’ils recherchaient, mais ils ne pouvaient pas prendre ce risque. Et si il était l’un d’entre eux ?
Un vent malfaisant soufflait sur la place, et avec lui, des tourbillons de sable étouffants qui couvraient plusieurs dizaines de mètres carrés autour de Squall. La tempête de sable n’avait rien de nuisible, mais elle entravait la vision. Les gardes autour de Squall pouvaient à peine ouvrir les yeux.
« N’y faites pas attention. C’est juste une astuce pour les mettre à l’abri ! » Frost de Winter l’avait reconnu comme un de ses tours à la seconde où il vit le sables dorés. Il avait crié à son peuple : « Formez-vous autour du criminel ! Ce monstre peut devenir invisible. Ne lui donnez pas la possibilité de l’exploiter ! »
Une dizaine de soldats s’étaient repliés et avaient encerclé Squall. Ils lui avaient tourné le dos tout en brandissant leurs armes vers la foule. Bien qu’il ait prévu plusieurs distractions et ait pu dissimuler sa présence, il n’avait toujours qu’une seule cible. Tant que leur prisonnier était enfermé, il ne pouvait pas réussir.
Cependant, aucun d’entre eux n’anticipait le sentiment soudain et inexplicable qui s’emparait de leur poitrine – ou d’où il venait.
Frost de Winter regarda par-dessus son épaule vers Squall et découvrit quel était le problème. Il s’était arrangé pour que dix soldats s’accrochent au prisonnier. Ils étaient onze. Dans toute cette confusion, ces soldats n’avaient pas remarqué la différence.
Bang ! Crack !
Cloudhawk s’était mis en action et immédiatement, plusieurs des soldats avaient été repoussés. Il attrapa Squall et essaya de le tirer dans la foule où il espérait disparaître. Lorsque Frost de Winter vit que ses soldats avaient été surpassés, son indignation se transforma en une rage bouillonnante – ce profiteur le traitait comme un idiot !
Cloudhawk avait déjà mis au point les plans de Frost de Winter. Le groupe dérisoire qui protégeait Squall devait être soutenu par d’autres soldats en civil et des chasseurs de démons. Il n’avait aucun moyen de savoir qui étaient les soldats, mais il identifiait assez facilement les chasseurs de démons grâce à la résonance de leurs reliques. Sachant cela, il avait choisi une direction où la présence des chasseurs de démons était légère et, en quelques secondes, il avait plongé dans la foule. En l’occurrence, Frost de Winter ne pouvait pas l’arrêter, car s’il s’en prenait à lui, le danger pour les citoyens serait grand. Il n’avait aucun amour pour ces roturiers, mais en tant que disciple de Lord Arcturus, il devait sauver les apparences. Il ne pouvait pas le faire s’il tuait des innocents au vu et au su de tous en le poursuivant.
Cloudhawk leva la main. Des nuages de sable répondirent, et soudain, Frost de Winter ne put dire quelle direction était la bonne.
Regardant tout cela de loin, le Seigneur Arcturus soupira et secoua la tête. Il tendit une main de sa large manche avec une aiguille – fine comme une mèche de cheveux – tenue fermement entre son index et son majeur.
Des arcs électriques se glissaient dans l’air autour de lui. Environ deux secondes plus tard, toute cette énergie électrique s’était accumulée au bout de l’aiguille.
Avec toute l’inquiétude d’un homme qui sirote son thé de l’après-midi, Lord Arcturus fit claquer ses doigts.
Woosh !
L’aiguille s’était mise en marche plus vite que la vitesse du son, ne créant qu’une subtile rafale à peine détectable à l’oreille. Elle avait traversé deux à trois cents mètres en un clin d’œil, avec plus de précision que la balle d’un sniper. Elle avait glissé à travers le nuage de sable et s’était enfouie dans la rotule de Cloudhawk. L’aiguille était précisément assez puissante pour se glisser entièrement dans sa jambe, de sorte qu’aucune partie n’apparaissait, mais pas assez forte pour percer l’autre côté.
Il perdit l’équilibre.
Non, pas seulement son équilibre. Ce n’était pas si simple. C’était comme s’il avait perdu tout contrôle de son corps. Il heurta le sol avec un bruit sourd.
« Fils de pute ! C’est quoi ce bordel ? ! »
L’aiguille était non seulement perçante mais aussi étrangement précise comme si sa trajectoire avait été parfaitement calculée. Plus important encore, l’aiguille elle-même débordait d’énergie, et une fois que l’aiguille l’avait touché, il avait été pris de spasmes. Ils étaient si intenses qu’il avait perdu tout contrôle musculaire.
« Cloudhawk ! »
Squall l’avait attrapé, mais au moment où ils s’étaient touchés, il avaient été frappés d’une douleur intense. L’énergie électrique qui traversait Cloudhawk avait également sauté dans son corps. Frost de Winter utilisa ces quelques secondes pour refermer la distance et entoura les deux hommes d’un contingent de ses soldats.