Livre 1 chapitre 94 – Déterminé à partir
Cachés dans la pénombre, plusieurs grands hommes réunis dans un bar conspiraient. L’un d’entre eux était relativement plus petit que les autres, et il se détachait du groupe avec son visage particulièrement laid. Il y eut un éclair de métal, un bruit sourd, et soudain, un énorme poignard fut logé dans la table entre eux.
« Frères ! C’est une belle occasion ! » Ses yeux malicieux, semblables à ceux d’un loup, s’étaient posés sur les autres. « Hydra est mort, et cette femme aussi. Il n’y a plus personne pour diriger, alors le chaos va bientôt s’installer. C’est enfin notre heure ! »
L’excitation brillait sur les visages des autres hommes. C’était une occasion unique, car avec la mort d’Hydra et de ses sbires, qui restait-il pour s’opposer à eux ?
L’un des hommes semblait moins que convaincu. « Ratscratch, patron, vous n’oubliez pas les chasseurs de démons ? Ils ont tué un satané démon ! »
« Chasseurs de démons ? Pah ! » La réponse de Ratscratch dégoulinait de dédain. « Les chasseurs de démons ne vont pas rester longtemps. Maintenant que le calife des Sables est mort, je pense qu’ils vont bientôt quitter l’avant-poste. »
Il n’avait pas tort. Les chasseurs de démons n’auraient pas choisi de vivre ici, après tout.
Ses yeux perçants brillaient d’une lumière sinistre. « Mais il n’y a pas de temps à perdre. Nous devons prendre le contrôle du fort le plus vite possible. J’ai des yeux dans le fort qui me disent que les chasseurs de démons sont blessés, alors c’est notre meilleure chance de nous faufiler et de les descendre. »
Les autres le fixaient, choqués. Attaquer les chasseurs de démons ? Il était fou ! Les chasseurs de démons étaient infiniment plus forts qu’Hydra ne l’avait été. C’était du suicide !
Un autre des subordonnés de Ratscratch déclara : « Nous avons tous vu ce que le chasseur de démons peut faire. S’il lui reste ne serait-ce qu’un dixième de cette puissance, elle peut facilement nous dominer. C’est trop dangereux. »
« Putain ! Pourquoi on attaquerait de front ? Poison, embuscade, pièges… on a déjà rassemblé des spores toxiques et on a fait une poudre. Il suffit de trouver un moyen de se faufiler là où ils vivent et de le glisser dans leur eau. Le poison n’a rien à foutre de la force que tu as. » Le visage de Ratscratch était mauvais. « On a des centaines de frères et le fort est en ruine. Ils n’ont pas assez de gens pour le garder fermé. Il suffit de tuer deux personnes, et tout l’avant-poste est à nous ! Du calme, c’est sous contrôle. Une fois que nos hommes auront fait leur travail, nous partirons. »
Les autres étaient incertains, voire craintifs, mais il leur était difficile de dissimuler leur avidité. Quand les yeux de Ratscratch les avaient balayés, ils étaient remplis de crainte.
Ratscratch était un personnage bien connu de l’avant-poste. Depuis qu’Hydra, Artemis et Salamander avaient péris, il n’y avait presque plus personne pour se mettre sur son chemin. Quant à la chasseuse de démons et – quoi, son apprentie ? Ils étaient des étrangers. Ils n’avaient aucune influence ici. Quelle importance s’ils étaient forts ? Parfois, dans les terres désolées, il valait mieux savoir se battre salement que d’être fort.
« Très bien ! »
« On va leur foutre une raclée ! »
« Je suis avec toi, patron ! »
Comme les parieurs, ils étaient tous dans le coup.
S’ils pouvaient prendre le fort, peu importait qu’ils ne puissent pas tenir tout l’avant-poste. Si le territoire se divisait, ils seraient, au moins, l’influence majeure. Les femmes, la nourriture, l’eau potable – qui serait là pour les empêcher de se partager les ressources ?
Ratscratch hocha la tête en signe de satisfaction et ramassa son verre.
« Détendez-vous, mes frères. Gagner ou perdre, nous le ferons ensemble ! »
Les simples tasses s’entrechoquèrent pour porter un toast, faisant éclabousser l’alcool.
Maintenant que la décision était prise, Ratscratch commença ses préparatifs. Aucun de ses hommes ambitieux n’aurait manqué une telle opportunité. De plus, il progressait au fil des ans, et il ne voulait pas gâcher cette précieuse chance. C’était probablement sa dernière chance de tourner les choses en sa faveur.
S’il y avait une chose qui ne manquait pas dans les friches, c’était bien les canailles. Ratscratch n’était pas le seul à avoir des espions qui surveillaient la direction de l’avant-poste du Groenland. S’il voulait le prendre pour lui, il devait être plus rapide qu’eux. Plus tôt il avançait, mieux c’était.
« Numéro deux, rassemblez cinquante hommes et préparez-les à tendre une embuscade au fort. Numéro trois, prenez cinquante hommes avec des arbalètes pour les couvrir. Les autres sont sous mon commandement. Dès que nous aurons le signal, nous nous mettrons en route. »
« C’est parti ! »
Tout reposait sur cette opération !
Après avoir déployé ses lieutenants, il commença à prendre des dispositions. Il bourdonnait pratiquement de ferveur et d’excitation comme s’il avait à nouveau la vingtaine. Il fantasmait déjà sur la vie de chef de l’avant-poste !
Mais alors, un sentiment d’inquiétude intense le remplit.
Ratscratch était dernier quand il s’agissait de l’élite de l’avant-poste, mais c’était un vétéran de la nature sauvage. Grâce à son expérience, il avait développé l’instinct d’un animal sauvage et avait le nez pour le danger !
Il ne savait pas d’où venait le danger, mais un bruit venu de quelque part l’avertit et il se jeta sur le côté.
Mais il était trop tard !
Une balle brisa une fenêtre voisine et un demi moment plus tard, un trou apparut à l’arrière de la tête de Ratscratch. Il traversa son œil droit, laissant un tunnel en loques qui explosa et s’enfouit dans le mur derrière lui.
Il heurta le sol aussi rigide qu’une planche. Il y a un instant, il était rempli d’entrain et d’enthousiasme. Une seconde plus tard, il était mort, victime d’une fusillade.
« Sniper ! »
Les hommes de Ratscratch étaient tous de vieux renards, donc quand leur chef fut abattu, ils n’avaient ni paniqué, ni reculé de peur. La première chose qu’ils firent fut de se mettre à terre pour éviter de devenir la prochaine victime.
A 600 pieds du bar, niché dans un tas de décombres discrets, le sniper tira la culasse du fusil qui éjecta la douille usée. Le tireur réajusta sa visée. Le fusil était un fusil spécial pour les terrains vagues, dont chaque élément était fait à la main et rudimentaire. Ses balles étaient de haut calibre. Il lui manquait une lunette de visée, de sorte que le tireur n’était guidé que par les mires en fer fixées à l’extrémité du canon. Un tel fusil ne pouvait être utilisé correctement que par un expert, car il manquait de tout pour faciliter la visée ou le contrôle, et encore plus pour atteindre une cible située à des centaines de mètres.
Une balle, une cible en moins.
Le tireur ne s’était pas précipité pour partir. Il déplaça le viseur vers la porte d’entrée.
Un des hommes se leva lentement et ouvrit prudemment la porte, se préparant à s’enfuir. Cependant, le sniper réagit aussi vite qu’un éclair. Dès que la porte s’ouvrit, il appuya sur la détente.
Le rapport tranchant du fusil retentit une fois de plus.
Cette balle traversa le mur et se retrouva dans la salle commune où elle s’était enfouie dans l’homme qui se tenait près de la porte. Alors qu’elle traversait sa taille, l’homme tomba à terre et se mit à crier. Il n’allait manifestement pas s’en sortir.
La meute de rats n’avait plus que trois rongeurs.
Maintenant, ils savaient où se trouvait le sniper. Quand le deuxième coup de feu fut tiré, ils sautèrent par la fenêtre, abandonnant leur couverture et s’étaient précipités vers l’endroit où se cachait le sniper.
Il ne leur fallut pas longtemps pour atteindre cet endroit, et ils trouvèrent une couverture qu’il devait utiliser pour se camoufler. Une ombre attira leur attention depuis les ruines.
« Attrapez-le ! »
Les trois hommes levèrent leurs armes et s’élancèrent à sa poursuite. Ils s’étaient dispersés, cherchant toute trace du sniper. L’un d’eux sentit soudain une main se poser sur sa bouche, puis le baiser froid de l’acier comme un poignard lui ouvrit la gorge.
Les deux autres sentirent que quelque chose n’allait pas et s’étaient retournés pour faire face à leur camarade mort.
Leur compatriote s’était effondré, les yeux grands ouverts et la bouche haletante comme un poisson hors de l’eau. Seulement, son agresseur avait disparu dans l’ombre. Les deux derniers hommes debout s’étaient immédiatement mis dos à dos et avaient regardé dans l’obscurité, les yeux écarquillés, avec peur et surprise.
Whoosh !
Une silhouette noire passa par là.
Sur son passage, un poignard s’était enfoncé dans la gorge de l’un d’eux. La malheureuse âme s’agrippa à son cou et s’effondra. Lorsque les pieds de l’assassin de l’ombre touchèrent le sol, il se retourna et s’élança sur le dernier voyou avec un bâton qui avait une pointe à trois tranchants.
« Crève ! »
Le dernier homme de main de Ratscratch était aussi choqué que furieux. Il leva son arme et se jeta en avant. Leurs armes s’étaient rencontrées dans l’obscurité trois ou quatre fois sans qu’aucun des deux ne prenne le dessus. Puis, alors que le guerrier se préparait à passer à l’offensive, il entendit le ronronnement de l’arme de l’assassin.
Son arme c’était brisée comme si elle était faite de papier ! La dernière chose qu’il sentit, c’était une déchirure d’énergie vicieuse dans sa poitrine.
C’est ainsi que la rébellion naissante de Ratscratch prit fin.
Cloudhawk essuya le sang de la pointe de sa lance d’exorciste avant de se retourner pour regarder la personne derrière lui. « Qu’est-ce que tu en penses ? »
Une silhouette haute et mince était à moitié cachée dans l’ombre. Il semblait presque faire partie de l’obscurité, et s’il restait immobile, il serait presque impossible de savoir qu’il était là. Mantis émergea lentement, examina les cadavres et offrit son évaluation.
« Très moyenne ».
Cloudhawk haussa les épaules.
Au cours des derniers jours, ses blessures s’étaient bien remises.
Il avait voulu apprendre quelques nouvelles techniques avant de repartir, alors il avait pris la reine et Mantis comme professeurs. De l’une, il apprit les bases du combat rapproché, et de l’autre, il apprit les compétences des assassins et des chirurgiens.
La situation dans l’avant-poste du Groenland devenait de plus en plus instable. Plusieurs groupes avaient commencé à provoquer des troubles dans leur propre intérêt. Mantis utilisa ses compétences pour localiser ces fauteurs de troubles et s’arrangea ensuite pour que Cloudhawk s’occupe d’eux comme une forme d’entraînement. Bien que le garçon ne soit même pas la moitié de l’assassin qu’était Mantis, ses compétences en matière de meurtre s’étaient améliorées de façon exponentielle au cours des derniers jours.
Cloudhawk balançait ses bras pour relâcher ses muscles. « Il semble que l’avant-poste ait été en grande partie débarrassé des voyous, et mes blessures sont à peu près guéries. Je pense qu’il est temps que je parte. »
Mantis regarda Cloudhawk, qui portait le masque de la reine. « Es-tu sûr de vouloir aller sur les terres élyséennes ? »
Il fit un signe de tête. « Bien sûr. »
« Ce n’est pas l’endroit parfait que tu imagines. » La voix de Mantis était plate comme jamais. « Je te suggère de rester dans les terres désolées, mais certaines leçons exigent que nous les vivions de première main afin de les apprendre plus profondément. »
« T’es toujours aussi mystérieux. Peux-tu parler franchement pour une fois ? »
Cloudhawk n’avait jamais compris d’où pouvait venir Mantis. Maintenant qu’il avait pris la décision de partir, personne n’allait se mettre en travers de son chemin. L’avant-poste du Groenland resterait sous la responsabilité de Mantis, car aussi étrange soit-il, l’assassin était fiable. Tant qu’il était aux commandes, tout ne s’écroulerait pas.