Livre 2, Chapitre 72 – Le passé

Les explosions résonnaient dans la forêt de bois morts tandis que la poursuite désespérée se poursuivait pendant une demi-heure. Le Boucher découvrit qu’il était rapide, peut-être même plus rapide que lui. Heureusement, les dangers de la forêt l’avaient forcé à limiter sa vitesse. Sinon, il aurait pu le perdre.

Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas affronté un tel habitant du désert. Enfin, un adversaire stimulant, quelque chose d’intéressant.

Ses yeux brûlaient de férocité et de soif de meurtre, mais dans son esprit, de vagues souvenirs des jours passés remontaient à la surface. C’étaient des choses qu’il aurait préféré oublier, mais comme c’est souvent le cas, les choses que l’on cherche à oublier sont les plus difficiles à lâcher.

Il y a vingt ans.

Vingt longues années…

Peu importe où il allait ou ce qu’il faisait, le souvenir le suivait. Il rampait dans les recoins sombres de son esprit comme un cafard qui refusait de mourir, apparaissant au moment où il s’y attendait le moins. C’était une aiguille dans l’ombre, qui le poignarda quand sa garde fut baissée. Elle s’abattait toujours sur lui comme le ferait un cauchemar, apportant avec elle une douleur insupportable qui faisait monter son sang.

Il y a 20 ans, le Boucher était un enfant de 9 ans. Il vivait dans une petite ville des Frontières, né dans une simple famille de colporteurs. Ils n’étaient pas riches, loin de là, mais ils gagnaient suffisamment pour avoir une vie confortable et lui offrir une éducation.

Lorsque la nuit était tombée le jour qui changea sa vie, quelques dizaines de pillards du désert avaient réussi à se faufiler dans la ville. Ils avaient attaqué la société marchande dont sa famille faisait partie. Le Boucher ne pourra jamais oublier le bruit que son père avait fait quand ils l’avaient coupé en morceaux. Il ne pourra jamais oublier la mort misérable de sa mère et de sa sœur après qu’elles aient été violées à plusieurs reprises. Il ne pourrait jamais oublier son frère qui l’avait fourré dans une boîte et l’avait caché avec son corps pendant que les habitants du désert le poignardaient encore et encore. Le sang chaud et épais de son propre frère se déversait dans la boîte et tachait ses vêtements de rouge.

Sa famille était partie. Sa vie était finie.

Jour après jour, les cauchemars arrivaient, le dépouillant de tout ce qui le rendait humain. Il avait survécu, mais tout ce qu’il était, était devenu tordu. Le petit garçon était devenu le plus ardent croyant des dieux, mais la foi seule ne suffisait pas. S’il voulait continuer à vivre, il avait besoin de quelque chose d’autre pour atténuer la douleur de son âme. Il découvrit que la seule chose qui le soulageait était les cris des païens et les hurlements des habitants des terres incultes. Le seul remède était leur sang.

Une fois qu’il eut rejoint les chasseurs de démons, il s’était obstinément porté candidat à toutes les missions qui se présentaient, cherchant une excuse pour torturer tous les habitants des terres incultes sur lesquels il pouvait mettre la main. C’était la dernière mission qui lui avait valu son nouveau nom. C’était alors que ses anciens compagnons d’armes avaient commencé à le considérer comme un monstre. Mais, il s’en fichait. Ça en valait la peine. Son seul but dans cette vie était d’exterminer la racaille. Quelle importance avait le nom qu’ils lui donnaient ? Le Boucher détestait ceux qui le jugeaient !

Il n’avait rien fait de mal, et les grands dieux du ciel le soutiendraient s’ils le savaient.

C’était leur faute – les sans-ambitieux, les faibles, les effrayés – c’était leur faute si ces misérables répugnants se débattaient encore dans la saleté. Il n’y avait rien de plus important que de nettoyer le monde de ces bêtes obscènes. Quelques sacrifices pour la paix ultime était un petit prix à payer !

Il s’était presque résigné à mourir amèrement et insatisfait dans ce donjon lorsque Frost de Winter le libéra. Il avait déjà entendu parler du disciple du gouverneur, bien sûr, mais il avait été surpris par ce qu’il avait trouvé. Malgré l’apparence noble du chasseur de démons, il ressentait la même haine profonde pour les impurs que lui.

Il n’était pas intéressé par les motivations de Frost. Il était juste prêt à faire le travail.

D’ailleurs, sa cible était une personne des friches, quelqu’un qui s’était faufilé dans Skycloud et qui, au lieu d’être puni, vivait heureux dans la propre maison du commandant !

Comment cela avait-il pu arriver ? C’était un affront aux dieux !

La ville était-elle tombée si bas ? Pour son dévouement, il avait perdu son nom et sa réputation, mais quelqu’un comme Cloudhawk – qui avait le mal dans les veines – était accueilli à bras ouverts ! Comment ?

Cette pensée le remplit d’une nouvelle vague de colère. Il se poussa à courir plus vite, utilisant une capacité qui lui permettait d’augmenter considérablement sa vitesse au détriment d’une précieuse énergie. C’était quelque chose qu’il avait appris lui-même lors de son séjour sur le terrain et qu’il n’utilisait généralement que dans des situations de vie ou de mort. Il ne se souciait pas de cela maintenant.

Il mena le Boucher à travers la forêt pendant une demi-heure, se détournant constamment d’un chemin pour se faufiler dans un autre. Son itinéraire détourné était intentionnel. Il comptait sur son taux de récupération rapide pour épuiser le gros homme. Mais, il ne semblait pas que le gars allait être si facile à secouer. Il avait assez d’énergie en réserve pour une poussée de vitesse au moins.

« Putain, c’est vraiment un psychopathe, comme un chien enragé qui ne veut pas lâcher prise. »

Il se battait comme quelqu’un qui avait un but précis à atteindre. Cette motivation venait d’une haine profonde, comme s’il avait personnellement violé et tué toute sa famille !

Ce n’était pas bon. Il n’avait pas le temps de s’occuper de ce psychopathe. C’était un test, après tout, et cet abruti ne facilitait pas les choses. Il n’allait pas faire partie des 50 % qui allaient se faire virer.

Cloudhawk pensait que sa meilleure chance était d’utiliser l’avantage de la surprise. Le Boucher était fort, mais là où il n’avait pas de reliques, lui avait toujours la pierre de phase. Avec sa puissance, il avait complètement annulé la force écrasante de son ennemi. Une intangibilité temporaire suivie d’une contre-attaque décisive pouvait résoudre son problème.

Pendant qu’il planifiait son prochain mouvement, Oddball lançait un avertissement à son maître. Il y avait une masse d’indigènes devant qui se mobilisaient pour une embuscade. Ils attendaient qu’ils tombent dans leur piège.

« Excellent ! Cela va me permettre d’économiser des efforts. »

Il était allé droit sur eux. Il canalisa son énergie psychique à travers la pierre, et celle-ci libéra un champ de puissance qui le détacha de la réalité. Il n’avait pas sa cape d’invisibilité, mais ça ne l’empêchait pas de se cacher. Son corps glissa hors de vue dans un arbre particulièrement épais.

Moins de trois secondes plus tard…

Le Boucher fonçait à travers la brume et les branches qui lui barraient la route. Il s’était éclipsé, et il n’avait aucune idée que sa proie se cachait dans un arbre non loin de là où il se tenait. Il continua à avancer, mais perdit toute trace dix secondes plus tard.

Il commençait à se douter que quelque chose n’allait pas quand il marcha sur un fil de soie. Un filet fait de lianes résistantes était tombé du ciel, et il fut soudainement attrapé. Des balayeurs pygmées dans leurs peintures de guerre ressemblant à des os l’entouraient.

« Mutants du désert ! »

Il leur rugit dessus comme un animal sauvage. Le filet de lianes était assez solide pour confondre un grand ours, mais pas assez pour le retenir. Il agita ses grands muscles et les lianes se séparèrent, mais avant qu’il ne puisse se libérer, les balayeurs commencèrent à lancer leurs lances et à faire feu. Des giclées de sang jaillirent des nouvelles blessures.

Le poison s’était rapidement infiltré dans son système sanguin. Il pouvait sentir ses muscles se raidir comme s’il se transformait en pierre.

Le poison des balayeurs était puissant. Une personne normale serait probablement morte sur le coup. Même lui perdait le contrôle de son corps. Il s’était concentré sur Cloudhawk et n’avait pas fait attention à son environnement. À tout autre moment, il ne serait pas tombé dans un piège aussi primitif.

« Aggghhh !! »

Ses hurlements avaient fait trembler la terre. Ses yeux étaient des mers rouges sanglantes. Tout semblant de raison se dispersa alors que la folie l’envahissait. Bien qu’il soit couvert de sang, il se précipita comme une tempête, détruisant la tête d’un balayeur d’un seul coup de poing. Il en saisit un deuxième et le déchira en deux à mains nues.

Bang ! Bang !

Les fusils des indigènes tirèrent une autre volée, ouvrant d’autres blessures, mais leur proie était anormalement tenace. Elle n’allait pas tomber à moins qu’ils ne l’atteignent à un endroit vital. Il était un taureau enragé, chargeant dans tous les sens. Partout où il passait, il était suivi par une pluie de chair et de sang. Aucun des cadavres des balayeurs n’était intact.

Le prix qu’il avait payé pour sa détermination acharnée était plus de vingt blessures. Des plaies empoisonnées s’étendaient de son cou à ses jambes, transformant sa peau en un noir violacé hideux.

« Espèce de sale pouilleux ! »

Il prit des respirations profondes et rauques et s’écorcha la bouche. Quand il reprit ses esprits, il réalisa qu’il avait joué le jeu de Cloudhawk. Il ne pouvait pas combattre le sauvage maintenant, pas comme ça. Ce bâtard devait attendre quelque part, attendant qu’il ne puisse plus se défendre.

Ce lâche sans valeur !

Il brûlait de rage, mais à l’intérieur, il était rempli de chagrin. Il y avait encore tellement de ces bêtes maléfiques qui avaient besoin d’être nettoyées ! Ne pouvait-il pas aller plus loin ? Bien, mourir au combat était une mort digne. C’était mieux que d’être exécuté par ces connards corrompus de Skycloud !

« Je sais que tu es là ! Sors de là ! »

Il était tout près, caché derrière un arbre. Il regardait la scène se dérouler, et à présent, ses blessures étaient guéries. Le Boucher n’avait aucune chance. Mais, alors qu’il se préparait à l’achever…

Une grande silhouette fine apparut. Il avait des cheveux blonds et un beau visage avec une expression presque timide. Il avait l’allure gracieuse d’un noble prince. Seulement, il était entouré par la puanteur de la mort. Du gore recouvrait son corps de la tête aux pieds, et l’intention meurtrière qui émanait de lui faisait honte au Boucher. Il est clair qu’il sortait d’un échange macabre.

Mais, c’était étrange.

Aussi terrible que ce combat ait pu être, l’homme blond était complètement indemne. Pourquoi, alors, était-il couvert d’autant de sang ? C’était comme s’il avait nagé à travers une mer de cadavres pour arriver ici, presque comme s’il s’était couvert de sang exprès.

Quand le Boucher le vit sortir des arbres, ses yeux se remplirent d’espoir. « Aide-moi… »