Livre 2, Chapitre 71 – Le boucher

Oddball avait gardé un œil depuis le ciel pendant qu’il s’occupait des balayeurs. Il s’avéra que c’était une bonne décision.

Avec l’aide d’Oddball, il put repérer les personnes qui se cachaient dans les arbres et attendaient leur chance. Il ne les aurait jamais repérés autrement, et après le combat, il aurait été exposé à une attaque sournoise dont il n’aurait peut-être pas pu se sortir.

Clap… clap… clap . C’est la première chose qu’il les avait entendus.

« Tu es meilleur que je ne le pensais. »

Deux silhouettes étaient sorties de leur cachette, une costaude et une mince. Quand ils sortirent des brumes, Cloudhawk les vit clairement. Le plus costaud était un homme hideux couvert de cicatrices, tandis que le plus mince était son parfait opposé avec des cheveux blonds et de beaux traits. C’était le beau gosse qui parlait.

Ils portaient les mêmes robes grossières que lui, ce qui les marquait comme stagiaires. Ils n’avaient pas non plus de blessures, ce qui signifiait qu’ils avaient également choisi d’enlever tous leurs vêtements au camp. C’était le genre de personnes qu’il devait respecter.

Le duo regarda les cadavres éparpillés sous leurs pieds et réalisa que leurs suppositions étaient tout à fait erronées. Même sans reliques, ce type se battait mieux que la moyenne des voyous. Il devait être au milieu du peloton par rapport aux autres stagiaires.

Cloudhawk les regarda à travers des yeux bridés bien qu’il prenne soin de garder ses traits réguliers. « Laissez-moi deviner. Vous puez tous les deux comme les bâtards de quelqu’un. Je suppose que Frost de Winter vous a engagés pour vous occuper de moi. »

L’affreux grogna comme une bête alors que la colère montait dans ses yeux. Ses mots étaient comme du gaz sur un feu de joie. Il pouvait sentir la soif de sang se déverser sur lui. « Tu es une grande gueule, même face à la mort. Je ferai en sorte de briser tous les os de ton maigre corps avant de te mettre dans la boue. »

Son compagnon blond adopta une approche différente. Il arborait un sourire d’excuse, comme s’il avait été surpris en train de faire quelque chose d’incorrect. Bien que sa voix soit un peu rauque, elle n’était pas désagréable à écouter. En fait, elle était presque magnétique. « Comment as-tu su ? Nous ne nous étions jamais rencontrés auparavant. C’est écrit sur nos fronts ou quelque chose comme ça ? »

Ses mots étaient faciles et sérieux, sans une once de malice. Mais, il sentait qu’il était bien plus dangereux que le voyou balafré.

« Tu penses que c’était difficile à deviner ? Non, je l’ai senti au camp. Que quelqu’un voulait m’attraper. Mais nous ne nous sommes jamais rencontrés, donc vous n’aviez aucune raison de vouloir ma mort. Vous deviez travailler pour quelqu’un que j’ai énervé. Si c’était Atlas, il l’aurait fait lui-même. Maître Arcturus ne se serait pas donné tout ce mal. Il reste donc Frost de Winter, le seul à avoir les moyens et le mobile. » La blessure par balle sur sa poitrine avait cessé de saigner, et il y avait déjà de la nouvelle peau qui suturait le trou. Il s’étira doucement pendant le processus de guérison pour se remettre en pleine forme aussi vite que possible. Le son des articulations qui sautaient suivi. « Seulement, Frost me sous-estime. Les bâtards comme vous ne peuvent pas finir le travail. »

« La confiance en soi est une bonne chose. » L’homme aux cheveux blonds hocha ennuyeusement la tête, complètement indifférent. Il avait plutôt l’air d’un spectateur curieux. « Tu as raison, il te regarde de haut. Mais, tu ne devrais pas faire la même erreur avec nous. Ce type ici s’appelle le Boucher. Il a huit ans d’ancienneté en tant que chasseur de démons. Cinquante-neuf missions à son actif. Aucun échec. Quant à moi… »

« Pourquoi est-ce qu’on gaspille notre putain de souffle ? ! » L’homme à la cicatrice s’était impatienté. Le boucher n’en avait rien à faire de toute cette merde. Ouais, peut-être que le gamin était plus fort que ce à quoi ils s’attendaient, mais il ne valait toujours pas son pesant d’or. Sa voix était un grognement à peine contenu. « Je tue chacun de ces putains de déchets que je rencontre. J’arracherais la vie de ton corps même si je n’avais jamais rencontré Frost de Winter ! Tu gardes tes mains pour toi. Je vais tuer ce tas de merde tout seul. »

Craignant peut-être que le blond ne lui vole son plaisir, le boucher se précipita. Cloudhawk sentit la vigueur imposante du grand homme se verrouiller sur lui.

« Le Boucher » n’était pas un surnom agréable. Dans les terres désolées, cela aurait pu le faire réfléchir, mais pour les élyséens cultivés, ce nom ne signifiait que de très mauvaises choses. Un tel nom était une tâche qu’il avait mérité pour ses méfaits. C’était un chasseur de démons compétent, bien sûr, mais il semble que c’était ce qui lui avait attiré des ennuis.

Le zèle du boucher s’était manifesté par le fait qu’il était devenu un tueur sans pitié de la sauvagerie et du blasphème. Il brutalisait tous ceux qui lui tombaient sous la main, au point que même les Élyséens étaient terrifiés par lui. Il prenait soin d’assassiner ceux qu’il considérait comme indignes avec les moyens les plus cruels possibles, même s’ils étaient vieux, jeunes, femmes ou enfants. Il n’y avait pas un seul exemple de personne ayant échappé à sa soif de sang.

Mais ce qui lui avait vraiment valu ce surnom, c’était la dernière mission du boucher. Il avait été chargé de poursuivre un blasphémateur qui se cachait dans un village élyséen et avait fini par massacrer tout le monde. Le sang des villageois avait coulé à flots – une centaine d’âmes s’étaient éteintes. Sa… ferveur lui avait valu la colère de l’élite de Skycloud.

C’est pourquoi Augustus Cloude l’avait recommandé.

Le dégoût du boucher pour les vagabonds et les blasphémateurs avait transcendé toute raison. Il ne mentait pas. Même sans les ordres de Frost, il l’aurait volontiers tué simplement pour avoir osé respirer. Et il aurait pris plaisir à rendre la chose aussi douloureuse que possible.

Un meurtre ! Une telle soif de mort !

Cloudhawk avait affronté de nombreux adversaires de taille, mais aucun ne l’avait fait trembler comme lui. Lorsque le chasseur de démons s’était approché de lui, il eut l’impression de faire face à un raz-de-marée de carnage, un flot torrentiel de rage qui menaçait de tout balayer. Cela semblait accablant.

Une telle aura était une aberration de naissance, tempérée par le fait d’avoir tué des milliers de personnes de ses propres mains. Tout comme lorsque deux armées se rencontraient, le moral joue un rôle important. Lorsque le moral est brisé, l’armée est écrasée comme sous un glissement de terrain. Si le moral est bon, il n’est pas rare qu’une poignée de soldats fasse fuir une centaine de soldats pour sauver leur vie. C’est tout aussi important pour deux soldats qui s’affrontent au combat. Quelqu’un comme le boucher pouvait vaincre son adversaire avant même d’avoir donné un coup de poing et battre facilement quelqu’un de plus fort que lui.

Alors qu’il fonçait sur Cloudhawk comme un rhinocéros fou, non seulement il ne broncha pas, mais la cruauté tyrannique qui sommeillait en lui depuis longtemps se réveilla. Les veines de ses yeux s’engorgeaient, traçant des lignes rouges furieuses dans sa vision, apportant avec elles une poussée de puissance. Même si la sauvagerie qu’il dégageait n’était pas comparable à la sienne, il n’en était pas moins inspiré pour causer de la douleur.

Boom !

Deux poings s’étaient rencontrés, un grand et un petit.

Deux élans se rencontrèrent, et deux paires de pieds s’enfoncèrent profondément dans le sol. L’impact qui en résulta projeta la brume sur dix mètres.

Le vent fouetta l’homme aux cheveux blonds, féroce comme une tempête. Cela le surprit, le secoua même. C’est de ça qu’il était capable ? La force du boucher n’était pas un choc. Il avait entendu ce nom et savait que le style de combat du chasseur de démons reposait sur la force pure. Mais c’ était un enfant de la rue. Comment était-il capable d’invoquer une telle puissance ? Il pensait qu’ils l’avaient peut-être sous-estimé, mais après cette démonstration, il était clair que le gamin était un adversaire de taille.

Cloudhawk pouvait sentir tout le sang en lui frissonner à travers ses organes. Son bras entier était paralysé par la douleur. Bien que la force de Berserker ait presque doublé sa puissance, il ne pouvait pas en profiter.

Les hommes que Frost avait envoyés avaient manifestement leurs propres forces.

Le grand type était assez difficile à gérer pour lui, mais celui qui l’inquiétait le plus était l’homme aux cheveux blonds qui n’avait pas encore rejoint le combat. Il jeta un coup d’œil à l’homme du coin de l’œil et vit qu’il n’avait pas encore bougé. Comme s’il n’avait pas du tout l’intention de se battre.

Le boucher était un chasseur de démons qui avait huit ans d’expérience et qui avait été endurci par son temps sur le terrain. Son expérience du combat était bien plus profonde que celle des enfants du camp d’entraînement. Une demi-seconde de distraction était tout le temps dont il avait besoin pour capitaliser sur l’ouverture.

Le boucher envoya une jambe dans l’air si rapidement que le vent siffla.

Il leva les bras pour se protéger, et l’impact le fit voler. Il s’écrasa dans un arbre. Il n’avait pas hésité, une fois qu’il reprit pied, Il donna un coup de pied à la moitié supérieure de l’arbre qu’il avait traversé et envoya son poids de mille livres sur lui, la pointe en premier.

Un sourire hideux s’était répandu sur le visage du grand homme. Son poing noir et calleux se tendit et rencontra le tronc en plein vol. Petit à petit, le tronc d’arbre pétrifié explosa en éclats sous l’effet de la vague d’énergie qui le traversait. Des morceaux de bois tranchants avaient été projetés dans toutes les directions.

Intérieurement, l’homme aux cheveux blonds n’avait d’autre choix que d’admettre son admiration.

Ces deux hommes étaient des chasseurs de démons, mais même sans reliques, ils offraient un sacré spectacle. Des démonstrations physiques aussi impressionnantes étaient rares. Le boucher se mit à rire de façon hystérique. Il était aussi fort que Mad Dog l’avait été, et lorsqu’il relâchait toutes ses inhibitions, il se battait comme une bête folle. La raison était reléguée à l’arrière de son esprit et était remplacée par la puissance pure et l’instinct. Alors que la soif de sang le consumait, il devenait moins un homme et plus une arme.

Alors qu’il se préparait à une nouvelle attaque, il s’aperçut que Cloudhawk était introuvable parmi la pluie d’éclats. Il plissa les yeux dans la brume juste à temps pour voir une faible silhouette disparaître à l’horizon.

« Tu ne peux pas courir ! »

Il se lança à sa poursuite. Le plan de Cloudhawk était simple : il ne craignait personne en tête-à-tête, mais le deux contre un ne lui donnait pas une chance. Le blond attendait certainement sa chance pendant qu’il était occupé avec l’autre, mais il n’était pas assez stupide pour se laisser faire. Alors, il courut.

L’homme blond hésita, et avant qu’il ne puisse suivre, la forêt fut soudainement remplie des cris des balayeurs pygmées. Une foule de fusils, de lances et de lames d’os étaient dirigés vers lui.

Le bruit de leur combat avait été fort, trop fort pour que les indigènes le manquent.

Le blond se frotta la tête comme si les circonstances irritantes lui donnaient mal à la tête. Bien que les balayeurs qui l’entouraient se rapprochaient, il n’était pas nerveux. Il semblait juste ennuyé.