Livre 6, Chapitre 39 – Une étoile déchue
« Frost ! »
Il s’élança vers un autre membre de la famille Cloude, mais Frozen Dirge fut dévié par une épée de lumière.
Frost jeta un regard glacial au vieillard qui s’était mis en travers de son chemin. Il avait un peu d’embonpoint, et son expression normalement cordiale était tordue par la colère. C’était Clay Cloude, l’intendant en chef de sa famille.
Dans ses rêves les plus sombres, une telle trahison aurait été impensable pour Clay. Il avait vu Frost faire tomber Taron par une attaque sournoise. Maître Arcturus était épuisé et ne pouvait pas se défendre. Devant eux se trouvait l’ombre maléfique des démons, tandis que derrière eux se trouvait Cloudhawk, qui se rapprochait sûrement. Leurs troupes à l’extérieur avaient été ravagées par une explosion nucléaire.
Wolfblade avait dû tout prévoir. L’évasion semblait impossible.
Mais Clay n’était pas prêt à abandonner. Perdre contre Wolfblade ou Cloudhawk, il pouvait l’accepter. Mais pas cela. Il ne souffrirait pas de voir cet enfant qu’il avait vu grandir sous ses soins – le garçon élevé comme un fils par Arcturus – les trahir tous. Il était passé d’un statut d’outsider à celui de chef de la force expéditionnaire, et il y était parvenu en utilisant toutes les compétences et les connaissances que le gouverneur lui avait enseignées.
Aujourd’hui, il contribuait à pousser la famille qui l’avait élevé au bord de la destruction.
Dans sa rage, Clay donna un coup d’épée à la poitrine. Frost l’écarta habilement de sa cible avec sa lance et répondit par une riposte. Une énergie glaciale jaillit de l’extrémité de l’épée et s’abattit sur le corps de son ennemi.
Clay sentit l’air autour de lui commencer à se solidifier.
Il fut balayé par un front froid. Le givre recouvrait ses vêtements et ses cheveux, et l’énergie glaciale s’infiltrait dans ses organes. Chaque respiration et chaque mouvement était une douleur atroce.
L’attaque de Frost était féroce et écrasante.
Il avait beaucoup progressé en peu de temps. Il y a deux ans, il était assez fort pour battre Wyrmsole, le commandant en second du Conclave. Dans les années qui suivirent, il s’éleva comme une étoile filante – tout en cachant l’étendue de son potentiel.
Frost l’avait caché pour ce moment. Toute sa force fut libérée dans un torrent étouffant. Clay, plus que quiconque, pensait connaître Frost. Ce déluge de puissance prouvait qu’il ne savait rien.
Frozen Dirge donna des dizaines de coups de couteau, chaque coup étant alimenté par une énergie glacée. Clay ne voyait rien d’autre que l’éclair de métal argenté qui se dirigeait vers lui et savait qu’il n’était pas de taille face à Frost. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était se défendre du mieux qu’il pouvait et maudire cet homme traître.
« Ta force, ta position, tout ! Tout a été donné par le gouverneur ! S’il ne t’avait pas recueilli, tu serais mort comme un misérable des rues ! Tu as craché au visage de sa charité ! Espèce de voyou ingrat ! »
Le visage de Frost était aussi froid qu’en plein hiver. Les mots tranchants de Clay n’eurent aucun effet. Chaque attaque raidissait un peu plus le corps de Clay. L’intendant de la famille Cloude parvint à dévier une douzaine de coups avant que Frozen Dirge ne l’atteigne à l’épaule. La chair se cristallisa et se brisa. Une autre attaque l’atteignit au genou, le brisant également en morceaux.
Clay perdit l’équilibre et s’effondra sur le côté. Frost entoura de ses deux mains le manche de sa lance et l’enfonça dans la gorge de l’homme. Le sang coula à flots, fumant contre l’air glacial avant de geler dans ses veines. La tête de Clay heurta le sol et se brisa comme une pastèque gelée.
Un autre mort. Impitoyable, cruel. Il donnait libre cours à vingt ans de haine.
En tant qu’intendant de la famille, Clay avait passé de nombreuses années à élever Frost. Il n’avait jamais imaginé qu’il finirait par élever son meurtrier. La lance de Frost était froide, mais son cœur l’était encore plus.
Une brume vide envahit son esprit, comme s’il était aveugle à la neige. C’était comme si rien d’autre n’existait pour lui que la vengeance. Pendant qu’il s’occupait de Clay, les membres de la Main de la Géhenne attaquaient également les survivants. Bien qu’ils tentent désespérément de rester en vie, les Élyséens acculés ne pouvaient échapper à leur destin. Épuisés, battus, de moins en moins nombreux, ils ne purent résister longtemps.
C’est à ce moment-là qu’Arcturus se leva sur des pieds instables. Lorsqu’ils le virent s’agiter, Inkspecter et les autres stoppèrent leurs attaques. Vigilants et pleins d’effroi, ils attendaient de voir ce que le maître chasseur de démons allait faire. Même le mystérieux et puissant Inkspecter avait une véritable peur dans les yeux.
Le ver était pratiquement mort, mais quel que soit son état, le nom d’Arcturus Cloude suscitait la terreur dans le cœur de tous.
Arcturus n’accordait aucune importance à la Main de la Géhenne. Tombé en disgrâce, opprimé par les faibles, il restait le puissant Maître chasseur de démons. Comment un être aussi insignifiant qu’Inkspecter pouvait-il être digne de son regard ? Ses yeux étaient plutôt fixés sur le jeune homme qui s’avançait lentement vers lui.
Frost de Winter le regarda dans les yeux.
Ce dictateur qui avait régné en maître, ce conspirateur qui avait presque réussi à unifier les terres arides sous sa bannière, cet homme qui avait semblé si absolument invincible… avait maintenant l’air d’un vagabond déshonoré.
Ses cheveux étaient devenus tout blancs, et certaines parties étaient brûlées en noir. Ils s’emmêlaient autour de lui et n’étaient pas entretenus. Blessé à plus d’une centaine d’endroits, plusieurs dizaines de blessures étaient si graves qu’elles auraient retourné l’estomac d’un guérisseur. Seules sa volonté et sa persévérance légendaires lui permettaient de rester debout.
Cependant, si son corps n’était plus qu’une épave, les yeux du gouverneur n’avaient pas perdu un iota de leur acier. Ils étaient insondables, plein de sagesse, et déconcertaient tous ceux qui essayaient d’en lire les profondeurs.
Frost posa une main sur le pommeau de Rimeshard et sortit lentement la précieuse lame que son maître lui avait donnée. Il la leva et pointa la lame enveloppée de brume vers le front d’Arcturus. Même à plusieurs centimètres de distance, le gouverneur pouvait sentir la puissance mortelle de la lame l’envahir.
Frost n’avait qu’à se pencher en avant pour que l’épée lui fende le crâne. Alors, le maître chasseur de démons ne serait plus. N’était-ce pas là le moment qu’il attendait depuis vingt ans ? Pourtant, maintenant que la vengeance était à sa portée, Frost hésitait. Vingt ans d’histoire tourbillonnaient dans sa tête, le retenant.
« Pourquoi hésites-tu ? Cela ne te ressemble pas. » Arcturus s’adressa calmement à son disciple. « Fais-le. »
Frost serra les dents. « Tu ne veux même pas me demander pourquoi ? »
« Qu’est-ce que cela peut faire ? Les choses que j’ai faites dans ma vie ont eu des répercussions dans tout le royaume. Il y a eu tant de sang, et de telles choses ne finissent jamais bien. Si je dois mourir de la main de mon disciple, je le vois comme un cadeau du destin. »
« Si tu savais que cela arriverait, pourquoi ne pas m’arrêter ? » Le bras armé de Frost se mit à trembler. « Le navire qui a livré l’arme primitive à l’armada l’a fait avec mon autorisation. C’est mon sceau qui leur a permis de passer sans être inquiétés. C’est moi qui ai fait fuir l’information dans les Terres arides pour qu’elles sachent comment vous contrer ! »
Arcturus aurait-il vraiment manqué le mécontentement de Frost ? Il aurait pu le cacher aux autres, mais pas à son maître.
Arcturus n’était pas un homme au cœur tendre. Il avait même orchestré la destruction de ses propres frères. Pourquoi, alors, n’avait-il pas agi contre Frost ? Après tout, c’était son propre disciple qui avait donné à ces habitants des Terres désolées les outils dont ils avaient besoin pour réussir.
Pourquoi ? En vérité, Frost avait espéré être abattu par son maître. Il aurait pu mourir heureux d’avoir combattu pour ses parents calomniés sans jamais trahir vingt ans de soins. Pourquoi Arcturus l’avait-il mis dans cette situation ? En apparence, Arcturus donnait à Frost ce qu’il voulait, mais en vérité, c’était le résultat le plus cruel.
« La haine est une sorte de pouvoir. Lorsque tu la laisses te guider, tu es concentré. Aucun obstacle ne peut se dresser sur ton chemin. Tu es ferme, persévérant et fort parce que la haine t’as rendu tel quelle. C’est elle qui a fait de toi ce que tu es aujourd’hui. »
« Avoir une vipère dormante à mes côtés ne me fait pas peur. Elle me permet de rester vigilant. D’ailleurs, si on trouve les bonnes méthodes, on peut s’entendre avec les serpents venimeux. Tout ce que je voulais, c’était un disciple. Tout ce qui m’importait, c’était qu’il grandisse, pas qu’il me tue un jour. »
Le gouverneur était peut-être la seule personne en vie à pouvoir dire de telles choses. Il savait que Frost était une menace redoutable, mais il l’avait gardé à ses côtés jour après jour. C’était une question de confiance et de fierté, car Arcturus pensait que la seule personne capable de le vaincre était lui-même. En fait, c’était ses décisions qui l’avaient mis dans cette situation précaire. En fait, c’était lui qui avait tout choisi.
« Qu’attends-tu ? » Inkspecter regardait de côté, les sourcils froncés. « Nous avons trop tardé ! »
« Frère, laisse-moi faire ! »
Squall s’avança, mais Frost fit comme s’il ne les avait pas entendus. Son esprit était en guerre. Les souvenirs d’une nuit froide il y a vingt ans, le son des cris de ses parents, se mêlaient aux décennies d’entraînement et d’attention que cet homme lui avait données.
Il avait l’impression qu’ils le déchiraient en deux.
« Permet à ton professeur de te donner une dernière leçon. »
Frost se raidit lorsqu’il sentit que son épée rencontrait une résistance.
Ses yeux étaient si écarquillés que la peau qui les entourait était presque fendue. Arcturus s’était avancé, orientant Rimeshard pour le transpercer directement dans le cœur. Déjà faible, la blessure était sûrement suffisante pour mettre fin à la vie du gouverneur.
La glace commença à se répandre lentement sur son corps. Mais même si elle le prenait, il regardait Frost comme il l’avait toujours fait au cours de leurs vingt années de vie commune. « La haine est une épée à double tranchant. Elle t’endurcit, mais elle t’empêche d’exprimer ton véritable potentiel… Mon disciple est plus grand que cela. Il est temps de laisser tomber. »
Les yeux d’Arcturus se fermèrent.
« Le monde est entre les mains des jeunes. Le chemin que tu dois parcourir est difficile. Mais rappelle-toi, même si le chemin est sombre et rempli de désespoir, n’abandonne pas l’espoir. Tu es… l’avenir… de l’humanité. »
Ses mots restèrent en suspens tandis que la lumière de la vie d’Arcturus s’éteignait. Son corps se tenait, figé et majestueux, devant ses assassins. C’est ainsi qu’un chasseur de démons légendaire à la vie controversée trouva la mort.
Frost poussa un gémissement hystérique dans le ciel. Il remplit l’espace de rage et de désespoir. C’est alors qu’une voix se fit entendre.
« Ils arrivent. Nous ne pouvons pas être exposés, prenez-le et fuyons. »
Inkspecter, Squall et les autres prirent Frost et s’apprêtèrent à fuir Fallowmoor.