Livre 4, Chapitre 23 – Dernière lumière d’un soleil couchant
Alors que Cloudhawk guerroyait contre Natessa, Wyrmsole et le vieil ivrogne s’affrontaient. C’était un conflit bien plus intéressant.
Wyrmsole était un homme à l’expression amère et à la carrure frêle. Loin d’avoir l’allure d’un soldat, il ressemblait plutôt à un homme qui avait été emprisonné dans une mine pendant des années. Son adversaire était un ivrogne flétri et ridé, avec une jambe boiteuse et un regard obscène.
À première vue, ces deux hommes hagards n’avaient rien de spécial. En réalité, pourtant, ils étaient autrefois très forts et extrêmement influents dans le monde qu’ils avaient abandonné. L’un était le Compagnon d’une armée de chasseurs de démons, et l’autre était salué comme le Saint de la Guerre de Skycloud. Ils se connaissaient depuis longtemps, la personnalité et les compétences de leur adversaire, si bien qu’ils étaient dans une impasse avant même de commencer la confrontation.
Wyrmsole fixa ce qu’était devenu le jadis glorieux Saint de la Guerre et poussa un soupir ému. « Je ne l’aurais pas cru avant de le voir de mes propres yeux. Même quelqu’un comme toi peut devenir… comme ça. »
« J’ai perdu ce combat de façon juste. Je ne me plains pas. » Il ponctua ces assurances d’un petit rire en coin, puis poursuivit dédaigneusement : « Je suis sûr que tu sais très bien de quoi Arcturus Cloude est capable. Tu étais l’un de ceux en qui il avait le plus confiance. »
Quelque chose d’anormal brilla dans le fond des yeux de Wyrmsole. Les mots du vieil ivrogne avaient touché une corde sensible. « Le passé est le passé, et la maturité apporte la clarté – pas besoin d’en dire plus. Il est fou. Le mal. Notre ennemi commun. Vous êtes du mauvais côté. Aider les forces élyséennes, c’est se ranger à ses côtés. Tu devrais t’engager auprès du Conclave. »
Un ancien chef templier avait une réputation retentissante. Aussi influent que le Crimson One lui-même ! L’ancien Saint de la Guerre verrait sa propre puissance augmenter s’il choisissait de travailler avec eux, mais surtout, une sommité comme lui soutenant ouvertement le Conclave ajouterait une pression énorme sur Skycloud. Après tout, il avait autrefois dirigé les guerriers saints du Temple – il était peut-être le plus puissant guerrier de tous les royaumes élyséens et un représentant de l’autorité divine.
Les lèvres du vieil homme se retroussèrent en un sourire.
« En tentant d’assassiner Tigre venimeux, tu as montré que la haine demeure au plus profond de ton cœur. Devant toi se tient un instrument qui pourrait t’aider à atteindre tes objectifs. »
Wyrmsole était solennel, son ton et son allure étaient équilibrés, il se présentait comme un messager honnête et inoffensif. Il suppliait sincèrement le vieil ivrogne dans l’espoir de le gagner à leur cause.
Mais, l’infirme s’impatientait. « Et si je refuse ? »
La déception assombrit le visage de Wyrmsole. « Alors, tu ne réussiras jamais à tuer le Tigre. Tu n’es pas une menace pour moi, et persister ne fera que répéter de vieilles erreurs ! Le Conclave du Jugement est la seule puissance qui peut affronter Arcturus. Nous seuls pouvons apporter le salut à l’humanité. N’est-il pas préférable de se mettre au service d’une grande cause plutôt que de dépérir dans un bourbier de décadence et d’apitoiement sur soi ? »
« Foutaises. » Le vieil homme se gratta irrévérencieusement l’oreille. « Tu penses que ta bande d’hurluberlus peut accomplir quoi que ce soit ? Je ne suis peut-être plus que l’ombre de ce que j’étais, mais je ne suis pas aveugle. J’ai beaucoup souffert dans les terres désolées, j’ai aussi beaucoup appris. Et une chose que j’ai apprise, c’est que la vie devrait être la poursuite du bonheur. Si nous devons nous battre, alors battons-nous. Je suis fatigué de parler. »
Le regret envahit Wyrmsole. Le vieil homme n’avait plus Skycloud dans son cœur, mais la fierté d’un Saint de la Guerre faisait partie de ses os. Il était prêt à errer dans les terres désolées comme un vagabond, mais il ne s’inclinerait pas pour autant. Après tout, peu importe jusqu’où il tombait, un homme de force restait un homme de force.
Il respectait le vieil homme. Il décida de le montrer en mettant fin à sa vie pitoyable de ses propres mains.
Depuis qu’il s’était révélé lors de la guerre contre Skycloud, Wyrmsole s’était mesuré aux étoiles de la jeune génération. Dans aucun de ces affrontements, il n’avait fait appel à toute sa force et n’avait eu l’intention de tuer ces jeunes égarés. Après tout, sa quête était d’élever l’avenir de l’humanité, pas de l’abaisser.
Ils étaient encore jeunes. Ils pouvaient être convaincus.
Wyrmsole avait un fils d’environ leur âge. Il était un père, bien qu’il n’ait jamais vraiment agi en cette qualité. Au lieu de cela, il avait choisi une autre voie, celle qui l’avait amené ici. La culpabilité qu’il ressentait d’avoir abandonné son enfant était comme un cancer à l’intérieur de lui, et cela lui faisait encore plus mal quand il voyait l’espoir de l’avenir de l’humanité briller sur le champ de bataille. Il ne pouvait s’empêcher de se retenir.
Ce vieil homme était différent. C’était un soldat de la vieille garde, un saint qui était tombé en disgrâce. Même s’il n’était plus l’homme qu’il avait été, l’infirme était une légende de Skycloud.
Wyrmsole pouvait montrer de la compassion à la jeune génération mais pas à lui. Ce serait une insulte de le traiter comme un inférieur. De plus, il avait dépassé son utilité, et les vieilles institutions étaient les plus difficiles à démolir jusqu’à leurs fondations. Face à un adversaire comme Vulkan, il était déterminé à montrer l’étendue de son caractère.
Il agita l’étendard qu’il tenait fermement dans sa main. Des feux s’élevèrent tout autour.
« Très bien », cria Wyrmsole au milieu des flammes. « Avant la fin de la journée, ta tête ornera notre drapeau ! »
Il se lança dans les airs, s’élevant de plusieurs dizaines de mètres tandis que l’étendard flottait vaillamment à ses côtés. Le ciel brûlait dans son sillage, tranchant sur l’obscurité fragile et peignant les nuages d’un rouge furieux. Les flammes se rassemblaient en formes reptiliennes, des dragons de feu qui se tordaient autour de leur maître.
Quelle scène spectaculaire – un phare de feu dans l’aube, choquant à voir.
Les dragons de la forêt qui s’étaient approchés furent effrayés par la montée en puissance. Ils gardèrent leurs distances, grimaçant contre les flammes. En revanche, le vieil homme fixait son ennemi avec un feu ineffable qui couvait au fond de ses yeux. Sa canne en métal s’animait d’un halo chatoyant qui recouvrait son corps.
Il ressemblait à un avatar divin baignant dans la lumière sacrée. Son corps noueux et voûté se tenait droit en signe de défi. Une ferveur guerrière qu’il n’avait pas ressentie depuis longtemps l’envahit.
L’air brûlait autour du prêtre cramoisi, des rafales brûlantes qui faisaient claquer son étendard. Des dragons rouges en colère ondulaient autour de lui, laissant sur leur passage du feu et de la fumée qui formaient un tourbillon géant. Une puissance étouffante s’éleva avec le maelström, remplissant la forêt.
C’était son chemin, celui qu’il avait choisi. Elle lui avait laissé des cicatrices et des souvenirs trop amers pour être évoqués, mais la voie du traître – sacrifier sa fierté et sa gloire – n’était pas celle qu’il regrettait. Sa conscience était claire.
« La bannière du feu céleste. Peut-elle vraiment embraser les cieux ? »
La chaleur battante rougit le visage du vieil homme. Son esprit se rappela une scène d’il y a longtemps.
C’était lui. Le digne chef des invincibles Templiers. L’homme que les guerriers considéraient autrefois comme leur Saint de la guerre. L’un des plus puissants combattants de tout le royaume.
Il avait passé la plupart de sa vie entourée de cette gloire aveuglante. Puis, d’un seul coup, il avait été jeté dans les ténèbres – un vagabond oublié errant dans les terres désolées. Autrefois, il avait mené les Templiers très loin avant d’apprendre que son propre ami avait été assassiné par un disciple traître et qu’il ne pouvait plus rien faire. Il y a longtemps, il se tenait au sommet du monde, et maintenant, il était un fantôme errant sans but dans ses caniveaux.
Cette disgrâce longtemps enterrée revint au premier plan de son esprit.
Le Saint de la Guerre était-il mort ?
Le vieil ivrogne ferma les yeux. Six années entières qu’il avait passées à se noyer dans l’alcool. À quoi lui servait cette enveloppe qu’il traînait de lieu en lieu ?
Il était déterminé à mourir quand il s’était introduit dans le quartier des poissonniers. Tuer le Tigre et laisser les gardes de la ville l’abattre. C’était le plan – une fin ignoble à cette farce qu’était sa vie. Mais les circonstances avaient conspiré pour lui voler même cela. Ni lui ni son traître de disciple n’était morts ce jour-là.
Mais, il y réfléchit un moment, et il était bon qu’il ne meure pas. Quelle mort sans valeur, une façon honteuse de partir.
Il désirait toujours mourir, mais il souhaitait voir sa vie s’éteindre de façon glorieuse. Une période finale à son histoire était inévitable, mais il était maintenant déterminé à voir cette dernière phrase avoir du poids.
La crémation était-elle suffisante ?
Non !
Les yeux du vieil homme s’ouvrirent. Il se tenait au cœur d’une tempête de feu, avec un ciel embrasé qui descendait vers lui. Un sourire se dessina sur ses lèvres fendues. Il n’avait pas peur, il ne se cachait pas – il attaquait.
Son assaut brisa les chaînes qui l’avaient retenu, déchira les barrières qu’il avait construites autour de lui.
De l’enveloppe de lumière de Dawnguard, une lance d’illumination jaillit. En un instant, le rayon transperça la tempête de feu. Il était assez puissant pour traverser la tempête sans entrave, pour frapper son cœur – la bannière dans la main de Wyrmsole.
La forêt tout autour d’eux était enveloppée de flammes. Les flammes étaient si intenses que les arbres énormes devinrent noirs comme du petit bois sec.
L’attaque de Vulkan frappa Wyrmsole assez fort pour qu’il soit projeté à plusieurs mètres en arrière. Du sang jaillit de sa bouche. Lorsqu’il se redressa, ses yeux choqués se tournèrent vers la vieille figure qui se tenait dans la mer de feu. « Ta force… c’est comme si elle ne t’avait jamais quitté ! »
Le nimbe de lumière qui entourait le vieil homme se dissipa progressivement. Il faillit trébucher alors que l’épuisement l’envahissait. Cette frappe avait été le maximum qu’il pouvait faire.
Ses cellules imprégnées d’alcool commençaient à se réveiller, mais le vieil homme connaissait la vérité. Après avoir fermenté si longtemps, même avec l’aide que lui apportait Autumn, c’était le moment – la dernière lumière d’un soleil couchant.
Combien de temps avait-il encore ? Un an ? Une demi-année ?
Ce serait suffisant !
Pendant une grande partie de sa vie, l’ancien Templier avait vécu pour la gloire et pour la mission. À la fin de ses jours, il avait saisi l’opportunité de vivre en liberté, faisant ce qu’il voulait et allant où il voulait. Qu’avait-il à regretter ?
Les incendies continuaient de faire rage autour de lui, mortels et affamés. Il risquait d’être brûlé vif ou de suffoquer s’il restait plus longtemps.
« Arrête de te battre ! Fichons le camp d’ici ! »
Cloudhawk apparut en clignant des yeux à côté de lui. Il ne s’attendait pas à débarquer au milieu d’une putain d’apocalypse, et ce n’était pas non plus le moment de jouer avec le zélateur aux pieds nus. Il chercha un moyen de sortir.
Wyrmsole vit que les deux se préparaient à courir. « Poursuivez-les », cria-t-il à ses subordonnés, « ne les laissez pas s’échapper ! »
Pourtant, alors même qu’il criait ces ordres, les bruits du conflit se faisaient entendre de plusieurs directions. L’un des missionnaires se précipita vers lui. « Pas bon, l’armée élyséenne et les bandits de grand chemin sont tous les deux là. Nous sommes en infériorité numérique et nous nous battons sur plusieurs fronts. »
« Merde ! »
Wyrmsole ne pensait pas qu’ils arriveraient aussi vite, mais ce n’était pas inimaginable quand il y pensait. Leur bataille pourrait probablement être ressentie à travers toute la forêt. Il serait difficile de l’ignorer. Ce n’était qu’une question de temps avant que d’autres personnes ne viennent s’interposer.
On ne pouvait rien y faire. Ils devaient faire ce qu’ils pouvaient pour retenir les bandits de grand chemin et les Élyséens.
Quant à Cloudhawk et à l’ivrogne ? Ils constituaient un groupe gênant, mais pas assez pour présenter un danger significatif pour Adder. Après tout, Adder n’était pas un homme ordinaire. Il devait avoir confiance en la capacité d’Adder à se débrouiller seul.
Cloudhawk se téléporta avec l’ivrogne jusqu’à la clairière herbeuse en une série de sauts. Les dragons passaient au-dessus de sa tête en groupes importants, ce qui lui fit cracher quelques malédictions.
La plupart se dirigeaient vers la forêt, mais quelques-uns étaient encore à proximité. Lorsqu’ils repérèrent le petit groupe qui tentait de passer l’étendue herbeuse en direction de l’arbre de Dieu, ils se précipitèrent pour attaquer.
Heureusement, Cloudhawk et l’ivrogne arrivèrent à temps.
Ensemble, ils éliminèrent rapidement une douzaine de dragons qui s’étaient approchés et, dans le même temps, ils réduisirent la distance jusqu’à l’Arbre de Dieu. Autumn les conduisit à un passage fait de racines, qui, selon elle, les mènerait au mausolée. Tout le monde se serra à l’intérieur.
Les dragons hurlaient de protestation à l’extérieur, mais l’ouverture était trop petite pour qu’ils puissent entrer. Ils griffèrent et rugirent à l’entrée mais furent forcés de rester dehors.