Bien que né et élevé dans le village de Luo, Xiao Luo ne croyait pas particulièrement en l’esprit de Seekong, bien qu’il respectât profondément Seekong pour ses grandes actions envers le village dans le passé. Il était une icône de la communauté, et au fil des générations, les habitants du village de Luo l’avaient vénéré et recherché sa protection spirituelle. Le culte de Seekong était sacré pour les villageois de Luo.

Ji Siying bu un bol d’eau divine. C’était rafraîchissant et sucré, avec un parfum léger qui réjouissait le cœur. Après l’avoir bu, elle se sentit revitalisée. Elle jeta un coup d’œil à Xiao Luo, et quand il ne faisait pas attention, elle remplit rapidement le reste de l’eau divine dans une petite bouteille qu’elle avait apportée avec elle. Elle avait l’intention de le ramener à la NSA pour des recherches et d’analyser son contenu, espérant découvrir quelque chose sur cette eau.

Après la cérémonie commémorative, plusieurs femmes d’âge moyen du village de Luo allaient dans la cuisine à côté du sanctuaire pour préparer des portions de bouillie de poulet pour l’assemblée.

Le vieil homme Xiao Quanren resta à l’autel, préparant à écrire des couplets de bon augure pour l’autel Seekong. Il était un calligraphe notable, et son talent était renommé dans tout le village. Avec un pinceau à la main, il produisait des caractères magnifiques et élégants dans leur style.

«Vous, les jeunes, devriez apprendre la calligraphie car c’est un trésor précieux transmis par nos ancêtres. C’est une forme d’art profond, et entre des mains habiles, on peut insuffler la vie aux caractères. Si cela n’est pas transmis, l’art sera perdu un jour», déclara Xiao Dizhang, s’adressant aux jeunes présents au sanctuaire.

Certains hochèrent la tête en signe d’accord, d’autres se moquèrent de la suggestion comme si c’était une blague, tandis que d’autres restèrent indifférents comme si cela ne les concernait pas.

«Le Sage est-il vraiment bon en calligraphie ?» Demanda curieusement un garçon d’environ sept ou huit ans.

«Bien sûr.»

Avec un air de fierté, Xiao Dizhang dit au jeune homme : «Le Sage était un érudit à l’époque de la dynastie Qing. Il est bien versé dans les « quatre livres et cinq classiques » [1] , peut composer des poèmes en sept étapes, et est encore meilleur en calligraphie. Même les autres calligraphes du comté louaient son magnifique travail.»

«Waouh, le Sage est génial !»

Les yeux du garçon brillèrent instantanément d’adoration et de respect.

«Chut… tais-toi. Le Maître Xiao Quanren est sur le point de commencer à écrire.» Quelqu’un demanda à la foule de rester silencieuse, en faisant un geste avec son index contre ses lèvres.

Deux feuilles de papier xuan de couleur rouge étaient étendues sur la table. Xiao Quanren mit ses lunettes de lecture usées, prit le pinceau et s’apprêtait à commencer à écrire. Tout le sanctuaire de Seekong tomba dans un silence mortel alors que tous avaient les yeux rivés sur lui. Pour beaucoup d’entre eux, le voir travailler ses coups de pinceau était un plaisir en soi. Il écrivait ses caractères avec élégance, et les couplets qu’il composait étaient superbes et portaient l’allusion et la grandeur des anciens classiques.

Mais quelque chose ne semblait pas bien ce soir-là, car la main du vieux Xiao Quanren s’arrêta soudainement en plein vol avant même qu’il ne commence à écrire son premier caractère. Il resta ainsi pendant un temps inconfortablement long, et le pinceau tremblait de manière incontrôlable dans sa main.

«Qu’est-ce qui ne va pas avec le Sage ?» Demanda encore une fois le garçon.

«Chut, ne parle pas. Le Sage est en train de réfléchir à ce qu’il va écrire et ne commencera qu’après avoir terminé de penser», murmura le père du garçon.

Mais après dix minutes, le vieil homme Xiao Quanren n’avait toujours pas bougé son pinceau tremblant. Enfin, une goutte d’encre tomba du bout du pinceau sur le papier rouge de calligraphie, le tachant d’une énorme éclaboussure.

C’était un tabou absolu en calligraphie !

Selon les principes de la calligraphie, une telle situation ne devrait jamais se produire et était tout simplement inacceptable.

Tout le monde dans la foule se regarda. «Qu’est-ce qui ne va pas avec le Sage ?»

«La maladie de Parkinson. Le sage souffre d’une maladie neurodégénérative très courante chez les personnes âgées.» Xiao Luo l’avait compris d’un seul coup d’œil.

Malgré la croyance que l’eau divine protégeait de toutes les maladies, c’était en réalité l’effet placebo qui faisait des merveilles pour les croyants. Personne ne pouvait jamais être immunisé contre toutes les maladies. En entendant les paroles de Xiao Luo, Xiao Dizhang se tourna vers lui avec un air inquiet et demanda : «Xiao Luo, es-tu sûr qu’il est malade ?»

«Arrête, Xiao Luo. Le Sage est en pleine forme. Ne porte pas malheur au vieux !» Xiao Qiudong le réprimanda, se montrant d’un ton faussement vertueux.

Xiao Luo ignora sa remarque et répondit à la question de Xiao Dizhang. «Les symptômes de Parkinson incluent des tremblements au repos, une lenteur dans ses actions, une augmentation du tonus musculaire et une résistance au mouvement des membres causée par des contractions musculaires involontaires. Le Sage est incapable de bouger pendant que ses mains tremblent, ce qui caractérise la maladie de Parkinson.»

«Comment es-tu si sûr de ça ? Tu n’es pas médecin !» Cria Xiao Qiudong.

Les autres partageaient ses doutes car ils pensaient que seul un médecin avait le droit de donner ce pronostic.

Puis, Xiao Quanren posa le pinceau, sourit faiblement et dit : «Xiao Luo a raison. Je suis allé faire un examen médical à l’hôpital du comté il y a quelque temps. Le médecin a dit que j’avais contracté une maladie dont le nom est difficile à retenir. Cela m’est revenu en mémoire maintenant que Xiao Luo l’avait mentionné. C’est Pump-kin-son.»

«C’est Parkinson, Sage» corrigea Xiao Luo avec un sourire.

Xiao Quanren sourit en plissant les yeux et dit : «Ah, oui, oui. Par-kin-son, c’est ça. Soupir, c’est ce qui arrive quand on vieillit. Ma mémoire se détériore de jour en jour.

Après avoir entendu l’affirmation de Xiao Quanren, la foule regarda Xiao Luo avec une profonde considération.

Xiao Dizhang demanda encore, «Xiao Luo, puisque tu sais de quelle maladie il s’agit, tu devrais savoir comment la traiter, n’est-ce pas ?»

Xiao Luo secoua la tête, «C’est une complication due à l’âge, et autant que je sache, il n’y a pas de moyen de la traiter. Mais, cela n’affectera pas sa durée de vie, c’est juste que lorsqu’il est concentré sur quelque chose, certaines parties de son corps trembleront de manière incontrôlable, incapables de rester immobiles.»

Tout le monde poussa un soupir de soulagement, tout allait bien tant que ce n’était pas mortel.

«Xiao Luo, on dirait que tes années à l’université n’ont pas été vaines. Tu as des connaissances dans tant de domaines.»

«Oui, je n’avais jamais entendu parler de cette maladie de Parkinson avant. Tu m’as appris quelque chose de nouveau aujourd’hui.»

«On dirait qu’il faut encore que nous encouragions notre enfant à poursuivre ses études. Après tout, cela nous sera utile.»

Xiao Qiudong était furieux, et son expression horrible en disait long. Il n’est jamais allé à l’université et avait eu recours à comparer sa carrière à celle de Xiao Luo, dans le but de prouver sa théorie selon laquelle les études étaient surestimées. Il s’est avéré qu’il avait eu tort, et cela l’avait fait détester encore plus Xiao Luo.

«C’est sûr, Luo est la seule personne qui est allée à l’université dans notre village. Sa qualification est la plus élevée, donc bien sûr, il en sait beaucoup plus» s’enthousiasma Xiao Ping, louant Xiao Luo sans réserve.

Xiao Qiudong ne pouvait plus se contenir et dirigea son hostilité vers Xiao Ping. «De quoi parles-tu, espèce de fou ! Qui a dit que si l’on va à l’université, cela signifierait que l’on saura beaucoup de choses ? Les étudiants universitaires d’aujourd’hui ne sont rien comparés à ceux du passé. Ils n’apprennent rien pendant leurs quatre années à l’université, ils sont occupés à sortir, à s’amuser et à perdre leur temps. De toute façon, les diplômés universitaires ne sont qu’une bande de paresseux.»

Il dirigea ces remarques vers Xiao Ping, mais son intention de critiquer Xiao Luo était très évidente pour la foule.

«Dong Dong, c’est une opinion trop forte, n’est-ce pas ?»

«Oui, Xiao Luo ne peut pas être ce genre de personne. Sinon, Mademoiselle Ji ne l’aurait pas aimé.»

«Il vaut mieux encore étudier davantage et élargir votre champ de connaissances.»

Xiao Ping n’osait pas répondre à Xiao Qiudong, mais la foule, en revanche, n’apprécia pas du tout la sortie de Xiao Qiudong. De plus, le village de Luo était une petite communauté, et tout le monde connaissait la situation de Xiao Ping. Ils savaient très bien que Xiao Ping avait emprunté de l’argent à Xiao Qiudong, et ils n’appréciaient pas la façon dont Xiao Qiudong avait agi avec rudesse envers Xiao Ping. Profiter du malheur des autres était méprisable.

Voyant comment tout le monde réagissait, Xiao Qiudong garda sagement le silence.

Mais il y avait un problème plutôt urgent auquel ils devaient faire face. Maintenant que Xiao Quanren était incapable d’écrire les couplets pour l’autel de Seekong, qui d’autre pouvait le faire ?

Xiao Dizhang lança la question à la foule, mais tout le monde secoua simplement la tête. La plupart des villageois étaient des agriculteurs. Ils pouvaient accomplir n’importe quel travail agricole rapidement, mais manier un pinceau de calligraphie était au-dessus de leurs capacités. Même les caractères qu’ils écrivaient avec des crayons ressemblaient à des griffures faites par des pattes de poulet.

Note de bas de page :

[1] Les quatre livres (Le Grand Apprentissage, La Doctrine du Juste Milieu, Les Entretiens de Confucius, et Les Œuvres de Mencius) et les cinq classiques (The book of Songs, The Book of History, The Book of Changes, The Book of Rites and The spring and autumn Annals)