Livre 4, Chapitre 73 – Une rancune de dix-huit ans
Wyrmsole était perturbé par la violence de cette bataille. Puis, d’un seul coup, les bruits du combat se turent. Quand le Crimson One ne se montra pas, Wyrmsole sentit une douleur sinistre dans sa poitrine.
Aurore Polaris, Mr. Ink, et Barb tenaient à distance les mutants et les soldats de l’armée des enfers. Clay Cloude gardait dix prêtres du Conclave enfermés à lui tout seul.
L’inquiétude avait volé une once de l’attention de Wyrmsole, et à ce moment, une lance glacée vint poignarder sa tête. Frost de Winter le chargea avec des intentions mortelles.
Il maniait la lance aussi adroitement que des pétales dans le vent ou des flocons de neige dans une tempête. Wyrmsole n’avait nulle part où aller.
L’acuité mentale et les prouesses martiales de Frost étaient les meilleures de sa génération. Même Wyrmsole devait être prudent ou risquer d’être tué. Ce qu’il ne comprenait pas, c’était pourquoi ce jeune homme en armure blanche et maniant la lance était si obstiné dans son désir de le tuer !
Il soupçonnait Frost de ne pas le considérer comme un simple ennemi à abattre. Pour le disciple d’Arcturus, Wyrmsole était un ennemi mortel. Qu’avait-il fait pour gagner l’inimitié de ce jeune homme ?
Ce sombre pressentiment grandissait dans le cœur de Wyrmsole. Il ne disparaîtrait qu’une fois qu’il saurait la vérité et qu’il verrait par lui-même.
Il ouvrit complètement son esprit, déversant ses énergies mentales dans la bannière Skyfire et la tenant en l’air. Des traînées de feu jaillirent dans un enfer ardent, comme d’innombrables comètes enflammées s’écrasant depuis les cieux. Des spirales de flammes s’enroulèrent autour de son corps, se transformant en une tornade déchaînée.
La tempête de feu s’étendait dans toutes les directions. Tous les soldats étaient obligés de reculer ou d’être réduits en cendres.
Avec ses robes rouges flottant au vent, Wyrmsole libéra toute la force de ses pouvoirs au milieu du champ de bataille. Il se jeta effrontément sur Frost dans l’espoir de tuer le disciple le plus précieux d’Arcturus.
La voix de Clay cria dans le vacarme : « Repliez-vous ! Je m’occupe de lui ! »
Telle était l’habileté de Wyrmsole. Peu de gens sur les terres élyséennes pouvaient résister à sa colère. S’il était pris dans le déluge de flammes, Frost serait tué ou mutilé sans aucun doute.
Pourtant, il fit la sourde oreille aux supplications de son gardien. Une fureur froide bouillonnait dans ses yeux et, aussi droit qu’une flèche, il se lança dans la tornade de flammes.
Frozen Dirge trembla, sentant l’émotion de son porteur. Des runes commencèrent à apparaître sur la surface de l’arme gravée dans le givre, provoquant la cristallisation de l’air. Le sol en dessous devint pâle et fut recouvert de givre tandis que l’humidité se transforma immédiatement en flocons de neige qui furent pris par le vent.
Le corps de Frost était le centre de son propre domaine gelé. Alors qu’il bondissait du sol vers son ennemi, sa lance brillait de mille feux, il la planta vers le cœur de la tornade de feu avec une précision mortelle.
Une tornade de feu ? Sa lance allait la briser !
Dans la réunion de la force et de la foi zélée, l’explosion d’énergie résultante était assourdissante !
La lance de glace de Frost entra en collision avec son antithèse dans la tempête de feu. Deux énergies puissantes et opposées s’affrontaient, et alors qu’elles devraient s’annuler en théorie, la tempête de feu était plus forte. Une pression écrasante, comme le poids d’une montagne, s’était abattue sur le champ de bataille.
Pendant un moment, la lance d’argent résista. Puis, elle commença à se déformer. Le brasier se concentra sur l’arme qui essayait de percer.
Des fissures apparurent dans l’armure resplendissante de Frost, et ses cheveux se recourbèrent à cause de la chaleur. La peau de ses mains et de son visage commença à brûler, car au final, il était trop faible pour résister à l’attaque de son adversaire.
Les flammes, la vapeur et la neige étaient projetées dans tous les sens. Frost pouvait voir sa défaite s’approcher.
Clay fouilla dans ses vêtements et en sortit un petit orbe bleu. C’était un objet qui lui avait été confié par la famille Cloude, destiné à être utilisé contre le Crimson One ou un autre ennemi aussi terrible.
La vie de Frost était en danger. Arcturus avait mis beaucoup de foi dans son seul disciple. Il ne pouvait pas périr ! Il se tenait accroupi, attendant le moment de frapper.
Frost était en train de s’affaiblir rapidement. Dans cette lutte désespérée, plus de puissance s’était développée en lui, invoquant plus de glace et de neige de l’éther. Ils avaient tous été pris dans un blizzard soudain.
La glace et le feu se déchaînaient, chacun rivalisant pour la suprématie. Frost réussit à se battre pour sortir du gouffre. Était-ce son vrai pouvoir qu’il avait caché pendant tout ce temps ?
Clay se retira et décida de garder l’objet qu’Arcturus lui avait donné. Bien que Wyrmsole soit parmi ceux qu’il devait tuer, il n’était pas leur cible principale. Mieux valait le garder comme un joker pour le moment où il serait le plus efficace.
Wyrmsole sentit le soudain élan de force de son jeune adversaire. Avec elle venait une poussée de haine et de soif de sang.
Frost rugit de colère contre le vieux chasseur de démons. D’énormes lances de glace coupèrent le blizzard comme des lances, volant à travers la tempête de feu à la recherche d’une cible. Alors que leur puissance conflictuelle continuait de se battre pour la domination, il se rapprochait de plus en plus de Wyrmsole. Pendant ce temps, l’allié le plus proche du Crimson était perdu. Il n’avait pas eu d’interactions avec ce garçon, mais les attaques de ce dernier étaient hystériques et furieuses, comme s’il avait été personnellement lésé.
Pourquoi ? Quelle était sa motivation ?
La distance entre eux continuait à se réduire. Fallowmoor était divisé en un monde de feu et un monde de glace, et tandis que les puissants guerriers étaient bloqués dans une impasse, tout le reste du champ de bataille était plongé dans le chaos.
« Quelle est la haine que tu portes et que tu refuses d’exprimer, même maintenant ? »
« Avec tout ce qui s’est passé au village de White Pine, ne te souviens-tu de rien ? » Les mots de Frost furent prononcés en serrant les dents. « Tu as peut-être oublié, mais moi, je n’oublierai jamais ! »
Un choc traversa Wyrmsole. White Pine – un petit village dans Skycloud.
C’était un petit endroit dont peu de gens avaient même entendu parler, surtout depuis qu’il avait été rayé de la carte il y a plus de dix ans. Wyrmsole était l’homme responsable de sa destruction.
Frost le regarda à travers la glace et les flammes, le meurtre dans les yeux. « Je suis ici pour te faire payer pour tout ! »
Il attendait ça depuis 18 ans ! Maintenant, le jour était enfin arrivé.
Les années avaient pris toute sa haine, sa colère et sa douleur et les avaient condensées en une vengeance à toute épreuve. Il déversa tout cela dans son attaque, puisant chaque once de force en lui et se rendant plus fort. L’émotion pure de cette attaque brisa son dernier goulot d’étranglement et le poussa vers de nouveaux sommets de puissance.
L’impasse fut brisée. Frozen Dirge avait juste la pause dont il avait besoin pour se précipiter au cœur de la tempête de feu.
Wyrmsole chercha à se protéger, mais il était trop tard. Frozen Dirge le frappa à la poitrine, s’enfonçant profondément. Wyrmsole tenta de saisir le corps de la lance, mais Frost le repoussa et libéra son arme.
Le vétéran à la robe rouge tomba sur le sol comme une étoile filante. Il fut suivi par une tempête hivernale rugissante qui recouvrit le sol de givre.
Wyrmsole sentit son corps se raidir. Même son sang se figeait en s’écoulant de sa blessure. Il était surpris d’avoir été vaincu par le jeune homme. Alors que sa vision se brouillait et que ses pensées devenaient confuses, Frost se préparait à mettre fin à leur combat.
Une longue épée en forme de jade résonnait sinistrement lorsqu’elle fut tirée de son fourreau. Sa lame brillait comme de la glace pure. L’épée était le froid personnifié, mais pas aussi froid que l’intention meurtrière dans les yeux de Frost.
Pendant un moment, ces yeux froids étaient la seule chose que Wyrmsole pouvait voir. Ils le transperçaient comme une flèche, brûlant son esprit comme un coup de tonnerre. Les souvenirs qui dormaient depuis longtemps au fond de son esprit remontèrent à la surface.
Il y a 18 ans…
Wyrmsole n’était pas Wyrmsole à l’époque. Il avait été chef du corps des chasseurs de démons et assistant personnel du gouverneur.
Il était alors ce qu’Augustus Cloude était maintenant, un des plus proches confidents d’Arcturus. Il connaissait tous les secrets du gouverneur et avait accompli de nombreux actes horribles en son nom.
Ils avaient appris qu’une organisation rebelle avait pris racine à White Pine.
On n’avait jamais su si les villageois avaient été ensorcelés ou si on leur avait simplement menti, mais ils avaient commencé à remettre en question l’existence des dieux. S’il n’y avait pas de dieux, disaient-ils, alors toutes les choses soi-disant offensantes qu’on leur interdisait de faire ne signifiaient rien. Ils commençaient à faire ce qu’ils voulaient sans craindre d’être traités de blasphémateurs, et leur mutinerie commençait à faire des vagues dans toute la région. Comme il s’agissait d’un acte de défiance ouvert, il n’était pas nécessaire d’impliquer l’Armée des enfers.
Sous les ordres du gouverneur, Wyrmsole mena un contingent de chasseurs de démons vers la ville et la rasa. En effet, raser était le terme exact, car la tempête de feu qu’il avait invoquée a désintégré la plupart des bâtiments et leurs habitants. Une fois le village en grande partie détruit, les soldats qu’il avait amenés venaient tuer tous ceux qui défiaient la loi de Skycloud.
Wyrmsole ne s’était pas arrêté avant qu’il ne reste plus rien du village de White Pine. Des milliers de femmes et d’enfants étaient gardés en vie comme prisonniers.
A l’époque, il doutait que le village entier soit dans cette rébellion. Il allait faire son rapport à ses supérieurs et laisser partir les prisonniers. Seulement, les dirigeants avaient des idées différentes. Sa demande de libérer ce qui restait des villageois fut refusée. On ne lui dit qu’une chose :
Les tuer tous.
Chaque personne du village était tuée. Ils avaient été qualifiés d’hérétiques et de renégats et brûlés vifs.
Wyrmsole n’avait pas d’autre choix que de commettre les meurtres lui-même. Il se souvient des cris des vieux, des femmes, des enfants dont les corps brûlaient. C’était la première fois qu’il remettait sa foi en question. Pourquoi tant de vies innocentes étaient-elles sacrifiées ? Juste pour protéger l’autorité de ces dieux ?
Chaque seconde était une torture. Il devait partir, il devait se libérer ! Les troupes avaient reçu l’ordre de se retirer, et alors que Wyrmsole se préparait à partir, il avait découvert quelque chose.
Les soldats avaient manqué deux enfants cachés dans les ruines. Le plus âgé ne devait avoir que six ans, et l’autre était trop jeune pour parler. Ils étaient frères et sœurs à ce qu’il semble, et le frère aîné essayait courageusement de cacher son jeune frère. Il se souvenait des yeux froids et furieux qui le fixaient sur son passage.
Il devait tuer ces enfants. C’étaient ses ordres. Mais, il avait choisi de ne pas le faire.
Il se souvenait clairement du garçon plus âgé, même après toutes ces années. C’était ses yeux. Ils étaient différents de tous les autres yeux qu’il avait vus et plus froids que les yeux d’un enfant avaient le droit d’être.
Tout comme ces yeux.
C’était donc ça. Il comprenait maintenant.
Il n’aurait jamais pensé que son seul moment de faiblesse causerait sa perte.
Frost de Winter était un survivant de la destruction de White Pine. Était-il venu ici pour venger ce qui s’était passé il y a tant d’années ? Wyrmsole pouvait voir maintenant d’où venait la haine du jeune homme. Il avait dû assister au meurtre de ses parents, et Wyrmsole était celui qui l’avait ordonné.
Mais il le réalisa trop tard !
Wyrmsole vit que son heure était venue, mais il n’y avait pas de peur dans son expression. À la place, il y avait un profond désir de repentance et une ombre de soulagement. « C’est toi, mon enfant. C’est vraiment toi. Qui aurait cru que tu deviendrais si incroyable. Tu sais… J’ai vécu ces dernières années dans la douleur et le dégoût de moi-même. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois les incendies. J’entends les cris quand j’essaie de dormir. Mourir de ta main est juste et approprié. »
Frost continua à venir. Il ne répondit pas.
« C’est le châtiment de mes péchés. J’ai commis de nombreux torts. La mort n’est pas suffisante pour les expier. Mais tomber par ta main me nettoiera au moins d’une petite partie de cette horrible dette. » Les traits de cuir de Wyrmsole étaient en paix. Il regarda l’homme qui allait le tuer avec pitié. « Me tuer est facile. Mais comment vas-tu, toi qui évolue dans un monde de glace et de neige, faire face à un destin plus sombre et plus froid que tout ce que tu as connu ? »
« Avec mon épée ! » Frost grogna en réponse. La tête de Wyrmsole roula sur le sol, les yeux écarquillés comme si c’était le poids des mots de Frost qui l’avait tué et non le coup de son épée.
Frost se tenait au-dessus du corps, une épée ensanglantée dans une main et sa lance dans l’autre, cette dernière profondément enfoncée dans le corps du prêtre. Il la libéra.
Un son semblable à celui d’un lustre brisé résonna dans l’air lorsque le corps gelé de Wyrmsole heurta le sol et se brisa. Alors que les morceaux de glace glissaient sur le champ de bataille, Frost ne leur accorda même pas un second regard. Bien que rien n’ait été enregistré sur son expression stoïque, il y avait un flot d’émotions dans son cœur.
Enfin ! Il avait enfin tué ce démon ! Mais, ce n’était pas suffisant…
Il n’avait été qu’un hérétique, un soldat exécutant les ordres de quelqu’un d’autre. Si Frost voulait vraiment venger la mort de ses parents et de tous ces villageois, ses armes devaient faire couler plus de sang. Une figure apparaissait dans l’esprit de tous.
C’était l’homme qui lui avait offert une nouvelle vie et qui était responsable du changement de son destin. L’homme qui lui avait donné la force et la sagesse.
Quand l’objet de ta haine est tout ton monde, quand c’est la personne que tu admires et que tu admires, que dois-tu faire ? Les mots de Wyrmsole étaient prémonitoires ; il y avait une route sombre et lugubre devant lui, où le froid menaçait de l’anéantir. Quelle que soit la décision qu’il prendrait, elle le précipiterait dans un abîme dont il ne pourrait jamais s’échapper.
Wyrmsole était mort.
Tué par la main d’un homme plus jeune et inférieur.
Ce qui restait de l’Alliance des Terres Sauvages regardait, choqué et incrédule.
Clay n’était pas sûr de ce qui s’était passé. La bataille avait été féroce, et les deux tempêtes de glace et de feu rendaient la vue difficile. Il était seulement témoin du résultat final.
« Bien. Bien, bien ! Les gens continuent de te sous-estimer. Tu n’es pas du tout inférieur à Sélène Cloude ! » Clay se dirigea vers Frost, écrasant des morceaux de Wyrmsole sous ses pieds. « La foi et les efforts du gouverneur pour t’élever n’ont pas été vains ! »
Après l’avoir tué, Frost prit rapidement le contrôle de ses émotions. Il retrouva la façade froide typique pour laquelle il était célèbre. « Ils sont trop nombreux. Nous devons battre en retraite. »